Рецензия на книгу

• 

  Аноним11 октября 2025 г.

  Плевать на финал

  С Вонгом у меня были связаны некоторые ожидания, причём довольно высокие. Я не слышала ни одного отрицательного отзыва и практически во всех положительных люди отмечали классный чёрный юмор (нежно люблю) и упоротый сюжет (о боги, да!).
  Но проблемы с книгой у меня возникли уже в прологе. Нехорошие подозрения появились на псевдофилософском вопросе: прав ли труп, говоря, что его убили именно этим топором, если у того были заменены и лезвие и топорище? (Нет, не прав. Потому что ещё во втором абзаце было сказано, что чувака застрелили). Далее они только крепли.
  Потому что авторы хвалебных отзывов, как оказалось, не делали акцента на том, что большая часть юмора и немалая доля сюжета в романе вертятся вокруг слизи, дерьма (в двойном объёме!), писек-сисек и насекомых (то есть предметов основного интереса мальчишек в возрасте 8-10 лет). Сюжет вообще изобилует нелепостями и абсурдом, которые, похоже, должны производить комический эффект, но вызывают лишь недоумение. Вроде использования сосиски хот-дога в качестве телефона. Ну оборжаться же просто (нет).
  Казалось бы, весёлый трэш как-то так и должен работать: абсурдные ситуации, абсурдные решения, кровь-кишки и нелепые шутки. И у Вонга все эти составляющие есть, но вместе почему-то не работают как надо (или, скорее, как мне бы того хотелось) и получается не смешно, а скучно, причём настолько, что даже не противно.
  И оттого обидно до боли.
  Обидно ещё и потому, что иногда, пусть и нечасто, но в тексте мелькает что-то цепляющее, что-то неглупое и где-то даже красивое. К примеру, заснеженный пейзаж в трейлере, что становится тем более жутким, чем дольше ты в него всматриваешься или околоэкзистенциальные вкрапления вроде:

  
  С самого первого дня мне казалось, что жизнь в обществе – это сложный, опасный танец, и что я – единственный, кто не умеет танцевать. Меня снова и снова сбивали с ног, а я каждый раз поднимался, униженный и окровавленный. На меня вечно смотрели с укором, мечтая о том, чтобы я, наконец, убрался ко всем чертям и перестал портить праздник. Меня хотели вытолкнуть наружу, туда, где, пытаясь согреться, друг к другу жмутся уроды. Туда, к неудачникам, безумцам, которые могут лишь с завистью смотреть на нормальных людей, на то, как они покупают новые сверкающие машины, делают карьеру, создают семьи и проводят отпуск с детьми. Такие вот уроды всю жизнь ковыляют туда-сюда, пытаются понять, почему их бросили, бормочут о всеобщем заговоре и снежных людях. Когда они стараются наладить контакт с окружающими, обычные люди едва сдерживают смех, закатывают глаза, криво ухмыляются – и, что хуже всего, жалеют этих дурачков.

  и

  
  Арни, вы умрёте. Когда-нибудь, вне зависимости от вашего мировоззрения, вам придётся столкнуться с абсолютным небытием, которое вы не можете себе представить, или с чем-то ещё более странным, о чём тоже невозможно и помыслить. В тот день, Арни, вы побываете в невообразимом. Подумайте об этом.

  или ещё

  
  – Мистер Вонг, вы верите в ад?
  Секунд пять я растерянно молчал.
  – Да, наверное.
  – Почему? Почему вы верите в ад?
  – Потому что это полная противоположность тому, во что я хочу верить.

  На мгновение ты проникаешься и обманываешься, начиная надеяться, что всё не так плохо... но потом снова задыхаешься, барахтаясь в однообразных перечислениях происходящей дичи или натыкаешься на перл в духе

  
  Казалось, что вокалист втыкает мне в ухо кинжал, сделанный из засохшей какашки

  И что-то в тебе умирает.

  Я прочитала около 40%. Мучила их больше месяца, потому что не могла заставить себя вернуться к тексту. Я не надеюсь, что дальше может стать лучше, поэтому с меня хватит.

  5

  90