Рецензия на книгу

• 

  Аноним14 сентября 2015 г.

  Какой-то не брэдберивский рассказ. Обычно его прозу читаю тяжело, вдумчиво, пережевывая, а не проглатывая. А тут раз! Легко, странно, светло и тепло. Двадцать четыре часа и девяносто лет. А сколько у вас, у меня наберется минут или часов в зеленой бутылочке? Вопрос ведь не в том, что лучше: 24 или 90, - здесь ответ очевиден. Но сколько дней наберется у бакалейщика, приносящего еду, у соседей, сочувственно поглядывающих на старушку? А ведь они уверены, что проживают свое время достойно, не размениваются по пустякам, не тратят даром.
  Что ждет старуху там, за границей уносящегося в город поезда, вечерними танцами, шоколадными конфетами? Бесконечная ночь? Безвозвратная смерть? А может, это отсылка к чему-то другому... К тому, что "так легко умирать молодым..." Когда еще нет зеленой бутылочки, когда вся зелень - внутри, когда зелен ты сам, и нет ни страха жизни, ни смерти. Только солнце, только дикая мята под босыми ногами...
  Рассказ, от которого на душе одновременно и очень грустно, и очень светло.

  17

  1,7K