Рецензия на книгу

• 

  Аноним30 августа 2015 г.

  Мне очень тяжело писать отзывы на Митчелла, потому что это совершенно особенный для меня писатель. Он пересобирает меня, он напоминает о свете, он просит не сдаваться, и делает это в самой близкой для меня, невообразимо печальной манере. Это странно, насколько добрые и наполненные любви к людям послания он оставляет, несмотря на то, что ни в одной из прочитанных у него книг мне ещё не встретился классический хэппи-энд, только надежда, — а что такое надежда? Крошечный лучик в ночном лесу, то ли фонарь, то ли болотный огонёк.
  Лирика. Лирика.
  Гуманизм всегда печален.

  Две вещи, которые у Митчелла неизменно получаются изумительно.
  

  • Композиция. Здесь она вроде бы простая, тринадцать глав, по одной на каждый месяц и одна для нового января, но как изящно всё завершает этот январь, как подкручивает хвостики всем незавершённым линиям и как легко щёлкает по носу вопросами, на которые уже не будет ответа, и смирись, так оно и бывает в жизни.
  • Язык персонажей. Не перестаю удивляться, как ему удаётся создавать настолько разные точки зрения, настолько разную манеру говорить, да что там — просто разных людей, людей целиком, несовершенных и абсолютно живых.

    Очень смешно и напыщенно было бы говорить, что я прожил этот год в Блэк Свон Грин, но я прожил этот год в Блэк Свон Грин, и на то недолгое время, что я погружался в жизнь Джейсона, я исчезал из собственной.

  
  Ради этого я сейчас и читаю.

  13

  128