Рецензия на книгу

• 

  TatyanaAlkhimova17 августа 2025 г.

  Не знаю, что заставило меня взять в руки эту книгу, при условии избегания французской литературы. Особенно современной.

  Читалка выдала 843 страницы, ЛитРес говорит о 600. Но дело даже не в этом. Дело совершенно в другом.

  Луи-Фердинанд Селин, "Путешествие на край ночи"

  Книга считается крайне важным произведением литературы 20 века во Франции, но при этом мнения (даже тогда, когда она была написана, а это 1932 год) разительно отличались.
  Что могу сказать я?

  Мне было трудно и тяжело. И вовсе не потому, что повествование очень объемное, стилистически сложное (учитывая чтение в переводе, но, говорят, на французском-то не все французы могут читать легко. Хотя, к слову сказать, такие тексты я страшно люблю), а потому, что всю книгу вместе с героем — Фердинаном — я шла на край ночи. И в какой-то момент поймала себя на мысли, что киношка, транслирующая в голове, вообще не показывала мне день. Всё время какой-то сумрак, ночь, серость. Даже если это Африка, даже если день и вокруг полно зелени. Наверное, только несколько мгновений в солнечной Тулузе озарились солнцем. Но ненадолго.

  Внутри — почти целая жизнь. Мы знакомимся с главным героем, когда ему около двадцати и он, заразившись патриотизмом, браво бежит на поля сражений Первой мировой. И не выдерживает. Трусит. Но продолжает сражаться. Его воротит от происходящего, его выворачивает от ужасов войны и от собственной реакции, ему хреново от самого себя. Бежать — единственно, что бьётся в его голове и становится лейтмотивом жизни.
  Фердинан не глуп, даже пытался учиться. Он привлекателен в известной степени, чтобы охмурять прекрасных (и не очень) девушек. Не помню, когда я читала настолько честную книгу. Без прикрас всё: и нутро без пяти минут дезертира и уклониста; честный взгляд на женщин (и да, здесь современных читателей будет нещадно триггерить), на себя, на богатых и руководящих.
  Покамест кто-то воюет, Париж стонет от разврата, грязи, крайней нищеты, болезней, клопов и блох, от наскоков желающих урвать свой кусочек счастья на чужом несчастье.
  Фердинан перебирает женщин, пока лечится от ранений и некоторого душевного помешательства. Всё что угодно — лишь бы не обратно на фронт.
  Мерзко. Но и ему тоже мерзко. И он бежит! Куда? В колонию, конечно. В Африку. В жару, малярийные ночи, в общество ненормальных жадюг. Но мечтает попасть в Америку или вернуться во Францию. Он сам толком не знает, что ему надо. Бежать!
  Он болеет, почти умирает, встречает старых знакомых и обретает новых. Но нигде и ни в ком упорно не видит ничего, кроме низменного, негативного, мрачного, отвратительного. Может, так оно и есть в тех местах, где главное — выжить.

  Здесь вообще нет романтики. Нет слащавых заблуждений. Нет любви. Только бесконечная мышиная возня вокруг мягкотелого, но изворотливого Фердинана. Вокруг его любезности, терпеливости и страха.

  Позже, когда он-таки добрался до Америки, я начала надеяться. Вот оно, думалось мне, Новый свет... Новая жизнь. А нифига! И там — страдания. Невыносимая нищета, угрожающая голодом, вынуждающая искать старых знакомых и клянчить у них деньги, переходя к угрозам. Бессмысленный, почти каторжный труд и — лучик — прекрасная, милая, добрая, вполне разумная и умеющая любить проститутка, обеспечивающая молодого Фердинана небольшой "пенсией". Он мог бы остаться. Но...

  Франция. Учеба. Врачебная практика в "Зоне" — кошмарном, бедном районе Парижа, загаженном заводом и людьми. И опять возня, старые и новые знакомые. Страх, безнадега, опять нищета... Без прикрас. Как есть. Мы к чему привыкли? К нежным французским круассанам, утонченным женщинам, источающим головокружительные ароматы... Ага. ЩаЗ! Здесь ничего этого нет. Есть изнанка. Грубая, блюющая в лицо читателю. Крепкие словечки, мизогония и мизандрия, да что угодно — всё подойдет, что запачкано.
  Взгляд однобокий, отчаявшийся, растоптанный. Взгляд человека, которого жизнь пожевала и выплюнула, человека, так и не рассмотревшего ничего иного, родившегося ночью, и всю жизнь в темноте проведшего.

  В какой-то момент я устала. Никакого просвета и никакого ощущения близкого финала. Бесконечное блуждание по тёмным, туманным улицам Парижского захолустья. Но после некоторого перерыва, дочитала-таки.

  И да, финал открыт так, как сейчас бы автору не простили вообще. Совсем. Никак.
  Но в этом такая прелесть, что даже невозможно описать.

  Я люблю такие книги. Хлёсткие, мрачные, правдивые. В них веришь больше, чем во все прочие, описывающие изысканные ужины и целомудренность нежных невест, смелость и безрассудство холёных героев. А на задворках, в соседних районах, на других берегах Сены — он, Фердинан. Разочарованный, потерянный, с загнившим человеческим и личностным потенциалом. Он — как расходник, как материал для строительства будущего. В котором, кстати, мы живём.

  Забавно, что описания Сены, кстати, очень созвучным современным. Мало что меняется? Хе-хе...

  Потрясающие говорящие названия и фамилии (тут надо сказать спасибо переводчику, прекрасно адаптировавшему к русскому языку сии придумки). Открытые размышления, пугающие своей прямолинейностью. Сотня эмоций, пусть бы и негативных, но в какой-то степени очищающих.
  Мир — не сказка. И никогда ей не был.

  Выводов не будет, потому что я пока ещё думаю.

  Рекомендовать тоже не стану. Сложное, тяжёлое чтение, хоть и стоящее. Но ханжам, нежным читателям и тем, кто не отделяет автора от героя — там точно делать нечего. Берегите свои нервы) не ходите гулять по мокрым закоулкам Парижа столетней давности.

  9

  840