Рецензия на книгу
The Goldfinch
Donna Tartt
me13 августа 2015 г.Кажется, я испытала всю гамму чувств во время прочтения этой книги, моё мнение менялось каждые сто страниц, начиная от недоумения (эээ, что здесь увлекательного?), продолжая полным погружением в повествование (даже пришлось везде таскать с собой эту тяжесть, что на меня вообще не похоже), отвращением (сколько можно описывать пьянки и наркоту?), восхищением (антиквариат, хранящий в себе историю богатых семей!), опять недоумением (где философия, над которой я могу задуматься?) и, наконец, заканчивая полным удовлетворением (вот же она, философия, на последних пятнадцати страницах для таких как я!). В общем, для современной литературы, которая в моем мире никогда не будет лучше классики, очень достойно, язык хорош, сюжет тоже приличный - твердая четверка!
Очень интересно читать про деятельность Хоби в антикварном магазине и схемы продаж, которые использовал Теодор (почти как в "Дамском счастье"), и невероятно круто переплетается сюжет картины, её история и судьба автора с жизнью главного героя, который и является тем самым щеглом на привязи: несчастным, увязшим, зависящим, покорным.
Я давно чувствую одну вещь: мне в жизни ужасно не хватает красоты (здесь с Теодором мы делим одну и ту же зависимость). Я устала от агрессии и злобы, я хочу много-много красоты вокруг, даже несмотря на количество тайн и неожиданностей, скрывающихся за ней.
P.S. Данная цитата сейчас ни капли не отражает моё настроение, но отчего-то я не могу не согласиться с этими мыслями:
"... плевать я хотел, что там говорят люди и как часто и как уверенно они это повторяют: никто, никто и никогда не убедит меня в том, что жизнь - это главный приз, величайший дар. Потому что вот вам правда: жизнь - это катастрофа. Сама суть нашего существования, когда мы мечемся туда-сюда, пытаясь себя прокормить, обрести друзей и сделать что-то там еще по списку - есть катастрофа. Забудьте вы все эти глупости в духе "Нашего городка", которые только и слышишь отовсюду: про то, какое это чудо - новорожденный младенчик, про то, сколько радости сокрыто в одном-единственном цветке, про то, как неисповедимы пути, и т.д. и т.п. Как по мне - и я упорно буду твердить это, пока не умру, пока не рухну грязь своей нигилистической рожей, пока не ослабею настолько, что не смогу и ни слова выговорить: уж лучше не рождаться вовсе, чем появиться на свет в этой сточной канаве. В этой выгребной яме больничных кроватей, гробов и разбитых сердец. Ни выйти на свободу, ни подать апелляцию, ни "начать все заново", как любила говаривать Ксандра, путь вперед только один - к старости и утратам, и только один выход - смерть".1052