Рецензия на книгу

• 

  NotSalt_1315 мая 2025 г.

  "Книга, которую прочтут единицы, и ещё меньше людей смогут увидеть то, что в ней было зарыто..." (с)

  Надеюсь, что вы сможете простить мне, что я снова не буду многословен по причине того, что в моём пресном горле скопилось слишком много несказанных слов, которые категорически нельзя сравнить с лишней слюной или противной мокротой, чтобы впоследствии просто выплюнуть их содержимое на площадь сухого асфальта, вместо пустого пространства разложенной надвое влажной салфетки? Я хочу сохранить их внутри, как что-то сокровенное, вроде снимков, где ещё живы родители. На самом деле у меня просто не выйдет потратить, примерно двадцать шесть лет, для того, чтобы описать спектр эмоций от текста, что был прочитан за несколько дней и впоследствии бережно толкать наивного читателя моих растянутых предложений вперёд, словно не понимающего ребёнка, стоящего у входа в огромную печь и увлекая его в ловушку конфетами, заставить потратить несколько тысяч на книгу, которая далеко не для каждого человека станет шестиконечной отметкой в душе или в её определённых, кривых закоулках, своеобразной циничной иконой разложенных слов, где не торчит что-то лишнее,  как в содержимом мужских поношенных брюк, при виде действительно соблазнительной  женщины, и поверьте, что я никогда не захотел бы менять их порядок, и тратить время на поиски трёх ненужных синонимов, просто погружаясь в их содержимое. Хотел бы я видеть перед собой что-то подобное? Это что-то глубокое и достаточно личное, чтобы дать этому пролезть сквозь моё горло, как сквозь жерло тоннеля и донести всё то, что скрыто во внутреннем мире. Плюс для этого нужно немного ума, которого у меня не всегда бывает достаточно.

  Об этом произведении есть несколько отличных рецензий, частично передающих суть содержимого, но достаточно мало сказано об эмоциях, которые порождает непосредственное прочтение книги. Я постараюсь выразить именно этот момент по причине того, что о самом сюжете говорить достаточно сложно, ведь в нём практически нет развитий реальности. В середине романа я начал метаться, анализируя текст и складывая слова автора как идеализированный трафарет своей жизни, примеряя нетрадиционный взгляд на мир и каждый раз восхищаясь умению формулировать мысль, которая витала вокруг меня на протяжении нескольких лет, словно назойливая муха, которую мне не удавалось поймать, даже если она расположилась на коже моей правой руки. А вот у него получилось... Текст жужжал в кулаке и сквозь его толстые пальцы, в нём говорило каждое прописанное слово, что впоследствии геометрическим эхом оказалось на бумаге, вместе с причудливым шрифтом, небольшими заметками на полях и дурацких кроссвордах, где никак не вписать верный ответ. Среди разговоров о проявлении телесности, выделении газов, размышлений о сексе, количества описаний испражнений кишок и мочевого пузыря, автор копался в себе, спрятав несколько книг в одной книге и воссоздал несколько глубочайших эпизодов, потрясающих воображение своей передачей эмоций. Мать потерявшая обручальное кольцо, алкоголизм, смерть отца, бумажные фантики, размышления о природе человека, нацизме, евреях, человеческом превосходстве, детях, бытовой жизни, величии стран, отношениях между людьми и другие темы произведения вылились в четыре десятка клейких бирюзовых стикеров, став лентой для мух где-то внутри моих внутренностей, и на эту самую поверхность летела яркость эмоций, прильнув к самой сути тонкими лапками. Я даже написал про свой тоннель и как долго я рыл его суть, начиная копаться в себе с малых лет своей вопросительной жизни:

  https://www.livelib.ru/story/68953-tonnel-uilyam-gess

  Герой этой книги, университетский профессор Уильям Колер, завершивший историческое исследование о Холокосте «Вина и невинность в гитлеровской Германии», обнаруживает, что предисловие, которое он пишет, постепенно разрастается в жуткую исповедь о его собственной жизни. Испугавшись, что эти признания прочитает жена, Колер прячет их между страницами своей книги, одновременно начиная рыть в подвале дома лаз, ведущий в никуда...

  Текст безжалостно погружает читателя в самые глубокие закоулки человеческой души, раскрываясь как эпатирующий философский роман, где автор высказывает неудобные истины и размышляет на темы природы истории, фанатизма, веры, иллюзий и фикций человеческого сознания.

  Мир - тот же самый унылый распорядок изо-дня-в-день сон-работа, тот же самый цикл трудись-чтоб-жрать, жри-чтоб-срать, та же самая рутина рутина спи-чтоб-видеть-сны, делиться, чтоб ссориться из-за доли, все то же "тоже", что было и до того, как секс сделал нас где-то на секунду бесчувственными святыми.

  Данное произведение слишком много в себе таит и невозможно перечислять сквозь запятые полученный опыт, как и докопаться до сути того, что внутри. От него не выходит сбежать даже после прочтения, какую бы глубину не удалось прокопать по итогу погружения в глубины белых страниц. Послевкусие будет преследовать долго, словно стихи о ненасытной монашке на протяжении повествовательной нити романа. Мне бы иметь хотя бы один экземпляр в списке (не)забытых мной бывших... Представьте, вы читаете о боли, серьезных рассуждениях, появлении нацизма и тут, словно гром среди серьезного текста, появляются стихи о человеке, служащему богу, в различных интерпретациях, где автор извергает из себя смех над религией, человеческой глупостью или делает изысканные отсылки на "Моби Дик, или Белый кит" допуская над ней психологическое и физическое насилие в тексте. Да это, просто, как минимум, чёртов гений, которым бы я восхищался, если бы он сидел на стуле напротив! Как и любым, кто имел бы подобные формы ума и настолько сильно понимал собственную и чужую природу людей и поступков. И эта причудливая манера письма и ступеньки, когда он перескакивает от скрытой к действительной книге? Прячет среди страниц... Метафоры, слог и отточенность. Существует ли что-нибудь святое? Дома ты тот, кому приходится чистить унитаз, кем бы ты себя не возомнил за работе. Истинно или Ложно? Проблема разочарований в семье. Как отец уходит на третье место после рождения детей и (не)обязан быть радужным спонсором? Это не то, что каждый рисует после неудавшихся отношений, какой мог быть их общий быт и связь в виде лучезарного счастья. Он показывает разочарование. Одинокого человека, который не испытывает проявлений любви. Другую сторону в которой каждый из нас боится признаться. В отношении к детям, если задуматься и вычеркнуть общие фразы и биологический призыв в продолжении рода. Он разрывает воздух хлыстом своих слов и оставляет рубцы, вгоняя в скопище собственных мыслей, которые рождают строки, что он написал. Разочарование... Книга которая прибьёт меланхоликов, словно бетонная конструкция, что неожиданно свалилась на голову, раскроив хрупкие кости. Гениальная вещь для тех, кто любит подумать и не только смотря на мир через призму банальных вещей. Солнце светит, травка зелёная, глаза разноцветные... Простите, но, мне это всё не кажется близким! Здесь этого не происходит и вы можете трижды назвать меня снобом, что пишет без смысла и витиевато. Осуждение общества с поиском корня человеческих пороков, истоков нацизма, собственной глупости и прочих вещей. Чёрт, я сейчас слово рассказчик, который в ошибочной спешке, проглотил вместо завтрака пулю, примерно в области сердца, и теперь в последние минуты жизни, пытается донести что-то важное для тех, кто склонился у трупа, словно проповедь, которой нужно внимать, но на деле многие просто пройдут мимо, дав мне умереть, чтобы не опоздать на пределы стенок привычной работы или ради порции разогретого ужина. Вот они! Люди... А я лежу на холодном полу, рядом со скопищем стикеров, где готов открывать каждую из страниц и разучивать каждый абзац наизусть, чтобы подкрепить всё цитатами, но я не знаю, зачем мне делиться с другими настолько чем-то близким мне и откровенным, в боязни испортить впечатление тем, кому вся моя исповедь об ощущениях показалась достаточно приторной. Открыв глаза и придирчиво размышляя, я медленно смотрел в потолок, пуская последние капли крови и выпуская, из более чем я сам, образованной дыры, потоки последней реки сказанных слов. Фашизм сердца, внутренний деспот и человеческая природа. Кому это всё интересно? Что даст, если это выйдет постигнуть или прочувствовать? Мы хотим танцевать, слушая музыку из хрипящих китайских колонок? Да, иногда хочется и мне самому, но после таких произведений хочется всё реже твердить, что я устал от желания жить и видел всё то, что могло для меня быть интересным. Нет... Это далеко не предел, который можно увидеть лишь за линией горизонта, к которой никогда не выйдет дойти, потому что он всегда отдаляется. Здесь видится глубь земли или самого себя, которую нужно разрывать собственными руками. Самокопания, которые ведут в никуда... Или всё же у них была конечная цель? Мы... Партия разочарованной республики. Где каждая глубокая фраза, звучит словно музыка и она не для того, чтобы запутать или выставить читателя неинтеллектуальным глупцом, как у многих авторов слов, проповедующих излюбленный стиль... Нет! Гэсс немного другой и он не хочет красоваться лишь тем, что он интеллектуально превосходит читателя... Он хочет выставить свои размышления для других, чтобы каждый смог их примерять, словно рубашку и сделать собственный вывод и может взглянуть на жизнь как-то иначе, усомнившись в себе? В общем и целом я сказал в три раза больше слов, чем рассчитывал. Это произведение гениально и монументально, а всё остальное... Ненужный, дешёвый рой вылетающих слов, когда нужно просто думать и чувствовать строки настоящего автора. Попробуйте сами!

  "Читайте хорошие книги!" (с)

  162

  14,3K