Рецензия на книгу

• 

  Аноним20 апреля 2025 г.

  Меня всегда тянуло к разрушенным людям. К тем, кто знает, как больно жить — и не притворяется, будто это не так. Печорин — именно такой. Он не пытается казаться хорошим. Он даже не старается быть понятным. Он просто существует: ярко, жестоко, скучающе. И в этом — правда. Сырая, как кожа после ожога.

  
  

  Я люблю эту книгу, потому что в ней нет иллюзий. Лермонтов не спасает нас от самих себя, он наоборот — подводит к зеркалу и шепчет: «Смотри». В Печорине я вижу не только всех мальчиков, которых я хотела спасти. Я вижу себя. Ту, кто говорит слишком умно и чувствует слишком остро. Ту, кто сжигает мосты не потому что хочет, а потому что не умеет иначе.
  

  
  

  Грушницкий? Банальный. Мери? Слишком поздно. Вера? Ближе всех, но даже она — мимолётная. Потому что, как и Печорин, я всегда чуть-чуть дальше, чуть-чуть выше, чуть-чуть злее к миру — чтобы не умереть от собственной нежности.
  

  
  

  «Герой нашего времени» — это не роман. Это диагноз. Это автопортрет поколения, которое слишком рано поняло, что ничто не вечно — даже любовь, даже боль, даже ты сам. Спасибо, Лермонтов. Я чувствую, что ты был одинок так же, как я. И это немного утешает.
  

  
  

  7

  148