Рецензия на книгу

• 

  spddmbbitchh

  20 апреля 2025

  Вспарываю строки — и там всегда чье-то горло

  Я не люблю, когда поэты жалуются.
  

  Некрасов не жалуется, а кричит, но кричит не про себя, а за других. За тех, кто молчит или уже не может говорить, потому что язык отрезан, а руки по локоть в земле. 
  

  Когда он пишет про женскую долю не как про что-то абстрактное, а как про кривую спину, сгорбленную под коромыслом, я ему верю, потому что он видел грязь и не убегал от неё. Это меня подкупает.
  

  Он не ставил женщин на пьедестал и не превращал их в миф. Он показывал, мол,  вот она, русская женщина, вся в крови и пыли, и всё ещё идёт.
  

  И всё же.
  

  Иногда у него есть это покровительственное, как будто он любит страдающих только пока они страдают. Как будто женщина, которая выпрямилась и заговорила уже не такая интересная. И я чувствую, как это бесит.
  

  Да, он поддерживал женщин, насколько по тем временам этом было возможно. Но я не живу «по тем временам». Я не хочу, чтобы меня жалели. Я хочу, чтобы со мной говорили.  Но всё равно читаешь, и внутри всё замирает. Потому что эта боль настоящая и эти стихи не с книжной полки, они с улицы.
  

  Некрасов писал не для вечности. Он писал, чтобы здесь и сейчас хоть кто-то понял, что люди живут невыносимо.
  

  
  

  
  

  5 понравилось

  0

  86