Рецензия на книгу

• 

  Аноним17 апреля 2025 г.

  Знаете, что меня больше всего раздражает в книгах про любовь? Они почти всегда врут. Или украшают, или драматизируют так, будто само чувство это взрыв сверхновой, после которого обязательно должна наступить смерть. У Маркеса всё так же: слишком много магии, слишком много обречённости, и слишком мало воздуха, чтобы поверить в настоящую жизнь героев.

  Но в этом и есть сила книги. Ты читаешь и будто падаешь в густую жёлтую тьму, где свечи горят слишком ярко, а любовь пахнет болезнью и солью. Это красиво, до тошноты красиво. И, наверное, именно поэтому мне хотелось иногда захлопнуть книгу и смыть с языка этот привкус «святости».
  

  Сьерву Марии жалко. Её любовь похожа на клетку, и Маркес только и делает, что стучит по прутьям, пока тебе не становится невыносимо тесно. Любовь как болезнь, любовь как бес, любовь как приговор, и это всё работает на бумаге, но не всегда работает в сердце.
  

  Я ставлю 7 из 10. Потому что книга прекрасна, но это та красота, от которой хочется отвернуться. Как мраморная статуя: идеальная, но холодная. Маркес умеет заставить поверить в чудеса, но здесь чудеса похожи на проклятье.
  

  Впрочем, если вам нравится чувствовать, как вас душит сама идея любви — читайте.
  

  5

  168