Рецензия на книгу

• 

  Jared26 мая 2015 г.

  Примерно год назад я познакомился со своей сестрой. Вообще-то раньше мы были знакомы, но не виделись больше десяти лет, а за это время оба сильно изменились. Так что можно считать, что познакомились снова. Ее зовут Даша. Оказалось, мы очень разные. Например, она уже давно курит, а я только пробовал пару раз в жизни. Однажды, когда она курила, я попросил у нее сигарету. Она дала, но сказала, что не хочет, чтобы я курил. Когда я спросил ее, почему, она сказала: "Потому что это вредно". Тогда я спросил ее, зачем она курит.
  И вот что она ответила: "Не знаю".

  Мой отец угрожал моей матери самоубийством. Это было незадолго до их развода. Мы с братом в это время сидели у соседки этажом ниже. Мне было около пятнадцати лет, брату - около двенадцати. Отец направил на себя пистолет и пригрозил выстрелить. И мама сделала единственно верную вещь. Она ушла к нам. К соседке этажом ниже, и оставила его одного. И он не выстрелил. "Дзинь-дзинь, мудила!"
  Я не знаю, зачем он это делал.

  Когда отец направил на себя пистолет, мне было около пятнадцати. Сейчас, 26 мая 2015 года мне двадцать четыре. Три или четыре года назад я видел отца последний раз, недалеко от дома где раньше жила наша семья, а теперь, наверное, живет он. Я шел по улице, а он шел мне навстречу. Мы прошли мимо, как будто никогда не были знакомы. А может это был не он.

  В 1843 году меня еще не существовало. И моего отца не существовало. И сестры тоже. Все мы тогда были аморфными комочками бытия. В 1843 году английский художник Ричард Дадд убил своего отца. Такие дела. Когда его спросили, зачем он это сделал, он сказал, что увидел в своем отце воплощение дьявола. Если бы спросили меня, зачем он это сделал, я бы сказал, что не имею ни малейшего представления. Ричард Дадд писал прекрасные картины.

  Когда в другой раз я был в гостях у Даши, своей новообретенной сестры, она сказала мне, что один ее знакомый сделал то, что не доделал мой отец. Она сказала так: "Мой друг покончил с собой". Потом она сказала, что у него была семья - жена и ребенок, нормальная работа, что он был веселым парнем. Ни она ни я не знаем, зачем он это сделал.

  Наверное дело в том, что жизнь, как сказал американский писатель Курт Воннегут - "эволюционный эксперимент". Или, как сказал Килгор Траут - "форменное дерьмо". Курт Воннегут умер 8 лет назад. Он писал прекрасные романы. Когда он снова стал аморфным комочком бытия, мне было шестнадцать. Сейчас мне двадцать четыре. Я прочитал этот прекрасный роман, в котором есть фантастика, и реальность, и радость, и грусть, и живое сочувствие людям, и старые анекдоты. И теперь сижу, пью кофе и пытаюсь неумело подражать стилю хорошего писателя. А мог бы заняться чем-нибудь более интересным и полезным. Зачем я это делаю? Я не знаю! Не имею ни малейшего представления!
  Что сказать, я не просил, чтобы меня рожали.

  42

  769