Рецензия на книгу

• 

  akvarel24

  6 мая 2015

  «Ещё одну пулю, пожалуйста…»
  И сердце застыло в словах.
  Мне снится, как белого аиста
  Насильно ведут в кандалах.
  
  И, кажется больше не вынести,
  По горло увязла в крови.
  Скажите, прошу, что всё вымысел!
  Что не было этой войны.
  
  Глава за главой привыкаю,
  И слез, наконец, уже нет.
  Я чёрную книгу читаю,
  Рассказы истерзанных лет.

  Как написать рецензию на самую страшную книгу в моей жизни?

  Дальше...

  
  Захлёбываясь слезами пересказывать письма? Да с подробностями, так что бы у Вас не просто мурашки пошли по телу, или волосы поседели, а так, чтобы неутомимо щемило в груди, ныло, сдавливало виски. Не знаю. Может быть и надо бы, только навряд ли я сумею, так как руки дрожат, как у алкоголика со стажем. Я не хочу Вас пугать (и мысли не было), и не собираюсь отговаривать от прочтения этой книги, скорее даже наоборот. Просто ком в горле, а мысли путаются, а писать надо. И не только потому что игра, и не только чтобы оставить для себя память об этом произведении, но и затем, чтобы сказать Ч И Т А Й Т Е, пожалуйста, читайте. Может, если больше людей прочитают эту книгу, такое не повторится. Между знанием и забвением, пожалуйста, выберете знание. Пусть страшно, больно, но такое забывать нельзя.
  Первые мысли в начале чтения: Зачем, ну зачем Вы заставляете такое читать? Много людей пережили этот ужас, зачем увеличивать их число, заставляя переживать события ещё раз и остальных? Вы что не понимаете, что причиняете боль? Думаете только моральную? А вот и нет, потому что мне больно физически. Слышите меня? Мне тяжело дышать, я боюсь закрыть глаза и провалиться в глубокую тёмную яму. Я читаю по ночам, пока никто меня не видит, боюсь, что проснётся муж, заметит слезы, начнёт успокаивать, и я не выдержу. А так легче, тихонько всхлипывая, я продолжаю реветь… 1 час ночи, 2-ой, 3-ий, книга не отпускает…
  Где-то по середине: Слезы? Нет, они закончились. Или я просто окаменела. Как зомбированная читаю, не могу оторваться. Читаю уже не только ночью, но и днём, так как не боюсь что заплачу. На улице весна, солнце бьёт в окно, мы едем в машине домой.
  -Ты что-то тихая, - обычно я тараторю без умолку или песни пою.
  

  • Да нет, всё нормально.
  • Книга тяжёлая, - догадывается он.
  • Есть немного, - перевожу тему разговора.

  
  Я не хочу говорить ему, о том, что застываю, когда смотрю на детей, потому что страшные мысли приходят в голову. Ведь я до сих пор слышу слова умирающего мальчика «Прошу Вас ещё одну пулю, я В-А-С прошу, ещё одну П-У-Л-Ю», и вторит ему Рыжик, обнимающий мёртвого друга: «Проше Пана, ещё раз, ещё раз».
  После прочтения: Оказывается слезы остались. Странно, казалось запас исчерпан и меня уже невозможно вывести на эмоции. Книга закончена, жизнь пошла дальше. И вроде ничего не изменилось, но как будто камень бросили в озеро: круги разошлись, а камень остался лежать на дне. Видимая безмятежность иногда сменяется состоянием загнанности. Например: что может быть проще прогуливаться по тротуару… Но только не после этой книги. А ещё очень хочется жить, обнимать родных и любимых, наслаждаться свободой, каждую минуту, каждую секунду. Ушли многие глупые страхи, обиды, претензии к жизни, к людям. Всё меркнет перед простым счастьем: просто жить, просто дышать.
  И самое главное, я нашла для себя ответ на вопрос: Зачем, ну зачем Вы заставляете такое читать?
  Так как я выбираю знать, я выбираю помнить.

  17 понравилось

  11

  253