Рецензия на книгу

• 

  justnik

  8 февраля 2025 г.

  Я читала эту книгу, будто смотрела в зеркало. Не во всякое, конечно, а в старое, покрытое пылью, с тонкими трещинами по краям. В такое смотришь и не знаешь: ты видишь себя или кого-то ещё, чьё лицо проступает из темноты.
  "В конце концов, все мы смеёмся над кем-то. Может быть, потому что это единственный способ чувствовать себя в безопасности."
  Да, я была там. В этих коридорах. Я видела этих девочек. Слышала их смех. И, возможно, иногда смеялась вместе с ними.
  Кэрри Уайт не была чудовищем. Она была тенью, существом, которого не замечаешь, пока кто-то не решит его растоптать. Её унижали – день за днём, год за годом. Но когда ты слишком долго давишь что-то в угол, оно не просто исчезает. Оно копит силы. Оно ждёт.
  "Она не знала, откуда приходит эта сила, но знала: теперь она с ней навсегда."
  Кэрри ждала. А потом дождалась.
  Когда на выпускном ей обрушили на голову ведро свиной крови, это был не просто розыгрыш. Это был выстрел в упор. И кровь потекла – в этот раз настоящая, человеческая. Девочка, над которой смеялись, превратилась в огненную бурю, уничтожающую всё на своём пути.
  Кинг пишет про чудовище, но чудовище – не Кэрри. Чудовище – это толпа, смеющаяся в темноте. Чудовище – это мать, которая называла её грешницей, а не дочерью. Чудовище – это каждый, кто посмотрел и отвернулся.
  "Ты злишься, Кэрри? Ты злишься? О, да. Да, я злюсь."
  Это не история о мести. Это история о боли, которая находит выход. Это предупреждение.
  Когда я дочитала последнюю страницу, мне захотелось оглянуться. Просто чтобы убедиться: я – не одна из них.

  6 понравилось

  142