Рецензия на книгу

• 

  Аноним15 апреля 2015 г.

  Школа кончилась, и в тот же день я уже еду в автобусе в станицу к тете. Вещи собраны заранее, чтобы не терять ни одной драгоценной минуты из летнего времени, отчет которого начался с последним звонком. Автобус старенький, дорога не такая долгая, но мое нетерпение растягивает ее в целую вечность. Я уже вся в предвкушении целых трех месяцев с речными купаниями, вечерними катаниями на велосипеде и играми со станичными друзьями. Велосипед не мой, дядин, старенький и «мужской», с длинной поперечной перекладиной. Цвет – сильно потертый черный. Цепь постоянно соскакивает, а сесть на него вообще получается только в прыжке. Но все это не важно. Это первый и единственный почти мой велосипед, гроза пыльных станичных неасфальтированных дорог. Впереди меня ждут сражения с неприятелями, старшими мальчишками, с соседнего квартала, первые симпатии и вздохи перед сном, огромный огород и постройка шалаша на его просторах, попытка вылечить старую умирающую ворону и, конечно, много книг, которые тетя заказывает для моего двоюродного брата в надежде, что он их прочитает. Но читаю их только я во время полуденного зноя, когда даже при самом безудержном желании побыстрее выбежать за калитку чувство самосохранения пересиливает, позволяя остаться дома и почитать приключения Шерлока Холмса.

  Как щемит сердце при воспоминании о минувших днях, последних месяцах настоящего беззаботного детства! Как иногда хочется вернуться в те времена, заново пережить те первые ощущения, вдохнуть те запахи и вдоволь наговориться с братом, моим самым лучшим другом на тот момент, душевная связь с которым безвозвратно утеряна уже давно. Это мне, человеку далеко не сентиментальному и пока не тоскующему по тому этапу жизни, когда ты маленький, и тобой все помыкают. Но иногда, поди ж ты, даже на меня накатывает. И ведь жизнь мальчишки до определенного возраста не сильно отличается от жизни девчонки на другой стороне Земли, пусть даже и с разницей больше чем в тридцать лет. Как же приятно было окунуться в чужое детство, до ужаса знакомое и родное. Мистер Маккаммон, я вас люблю!

  Еще одна толстая книга от Роберта Маккаммона. Еще одна, но совсем, кардинально, другая. И снова потрясающая, невероятная, настоящая, живая, самая лучшая! Про всех нас вместе и про каждого в отдельности. В главном герое, в Кори, не возможно не узнать себя. Он не храбрый, не бездумно смелый, не супер сообразительный. Он – самый обычный мальчишка, каких тысячи и миллионы. И это просто год из его жизни. Хотя, конечно, присутствует и детективная линия. Это же Маккаммон! И снова все у него получилось отлично: описать жизнь мальчишки начала 60-х годов; создать потрясающий город Зефир, населив его самыми настоящими, самыми живыми персонажами (поживее некоторых моих соседей уж точно); провести красной нитью через всю книгу детективную составляющую. Даже не знаю, за что хвалить Маккаммона больше, за что им восхищаться. Всем хорош, везде успел.

  Признаться, «Жизнь мальчишки» я и хотела читать, и боялась. Хотела, потому что была уверена в мастерстве писателя. Но боялась упасть с небес. Разве можно создать что-то настолько же потрясающее, как «Голос ночной птицы», но совсем в другом жанре и чтобы не повториться, чтобы общее – только стиль и невероятный талант рассказчика. Я бы сказала, что такое невозможно. Но вот книга «Жизнь мальчишки». Она есть. Она существует. И она такая же прекрасная, как и «Голос ночной птицы», хотя совсем-совсем другая. Книга такая классная, что даже Ерисанова не смогла ее испортить своей монотонной начиткой. Потому что я не слышала Ерисанову, я слышала только Голос Маккаммона. И он увел меня за собой так далеко, как только может увести за собой одна из лучших в мире книг.

  71

  524