Рецензия на книгу

• 

  Аноним3 апреля 2015 г.

  Есть писатели, которые пишут словно бы "для меня".
  Или даже не только писатели. Я читаю всего один глянцевый журнал - не самый известный, не самый толстый. Но в 90% случаев каждый месяц в этом журнале есть статья о том, что меня в данный момент волнует. Нет-нет, это не потому, что меня волнует тысяча разных вещей) Именно о том, что в данный момент наиболее актуально. И так уже лет 5 или 7, не помню. И я не хочу сказать, что нахожу в статье правильное готовое решение. Но получаю новый импульс как следует все обдумать, посмотреть со стороны и т.д.
  Вот так бывает и с книгами.
  Барнс - писатель, который "мой". Он написал, пожалуй, одну из самых потрясающих книг в моей жизни - "История мира в 10 1/2 главах". И он не перестает удивлять меня своей проницательностью. Именно сейчас (в этом году) у нас вышла книга, которая посвящена сразу двум, более чем актуальным вещам - смерти и, как следствие, поискам Бога.
  Пожалуй, я бы подписалась под фразой, которая идет первой:
  "Я не верю в Бога, но мне Его не хватает".
  Подпишусь с опаской - ведь я более чем в два раза моложе Барнса, я еще не дошла до черты, когда смерть кажется близкой, и ее неотвратимость начинает пугать по-настоящему. Но я с ней соприкоснулась - и это действительно больно. Я могу понять тех, кто ищет способа избежать ее - пусть даже наивной верой в загробную жизнь, воскресение и Рай.
  Барнс разворачивает повествование о себе сквозь призму своей семьи и о семье, сквозь призму себя, неторопливо, будто бы всего лишь философствуя, не стараясь ничего ни к чему привести. Мне особенно понравились мысли о том, что писатели больше всего бояться смерти и пишут, чтобы оставаться вечными хотя бы через свои книги, которые будут читать дальше несколько поколений - но Барнс иронично уточняет, что это все равно когда-нибудь закончится. Особенно любопытны заметки о памяти - о том, как воспоминания с годами перемешиваются с фантазией, в конце концов уже становится совершенно невозможно (если только не велось дневника) отличить как же оно на самом деле было. И даже если сравнивать воспоминания двух-трех очевидцев, они не совпадут, при этом каждый будет уверен в истинности именно своего взгляда.
  Иногда я дивлюсь тому, что читаю - но потом вспоминаю, что пишет человек намного старше и мудрее меня. Однажды, возможно, я смогу рассуждать так же. Если не позволю своему мозгу усохнуть и расплыться.
  И все-таки, откуда же в человеке это непреодолимое желание бессмертия? От знания (ведь животные не бояться смерти потому что не знают о ее неизбежности)? Или от мании величия (ну и что, что я песчинка в рамках Вселенной- но для себя-то самого я супер)? Или потому, что мы мним себя подобием Бога и жаждем его всемогущества в полной мере? Или по всем причинам сразу и еще по каким-то, которые пока сокрыты?
  Кто знает...
  Но в смерти нет ничего красивого и поэтического. Это - боль.
  Всегда.

  7

  163