Рецензия на книгу

• 

  punxnot5 декабря 2024 г.

  Читая эту книгу, я всё больше недоумевала: вот это что — настоящая книга, написанная настоящим писателем? Больше похоже на неловкие упражнения в письме, затеянные человеком, всю жизнь проведшим где-то очень вдалеке от книг. И тут вдруг он решает написать роман. О писателе, который, в свою очередь, пишет роман… о себе, писателе. Потому что “о чём же нам петь ещё”, да.
  Чтобы добыть материала и добавить в свой роман перчинки, наш писатель (во всех своих рекурсивных ипостасях) обманом ложится в психиатрическую больницу, где и пишет книгу, параллельно изучая настоящих пациентов и расковыривая в себе детские травмы. Всю дорогу ему (им всем) это удаётся из рук вон плохо, хотя они вроде стараются.
  Пару раз я даже перепроверяла, действительно ли я читаю ту книгу, у которой куча восторженных отзывов. И только в конце поняла, в чём дело.
  А дело в том, что в конце — в самом-самом конце — сюжет проделывает неожиданный кульбит, в результате которого оказывается, что всё совсем не так, как казалось (простите за нелепую фразу, просто книга к этому располагает). И именно этот (действительно, впрочем, занятный) поворот привёл в восторг так много читателей.
  Нууу… нет. Несмотря на щипнувший за душу конец, 99% книги — мутный кисель из попыток (прости господи) в психологию и обид на отца, который был холодным и несправедливым, отчего писатель (или его герой, или герой его героя, чёрт их поймёт, я уже не помню, какого уровня там была рекурсия) — в общем, все они до сих пор писаются в постель.
  Опять-таки, можно было сделать из этого неплохой рассказ — с тем самым неожиданным поворотом в конце он бы читался свежо и занятно. Но всем почему-то надо писать только романы, иначе, наверное, не считается.

  8

  135