Рецензия на книгу

• 

  Fandorin7824 февраля 2015 г.

  Давно уже прочитана книга. Мысли улеглись, эмоции поугасли. А впечатления о книге никак не сложатся в осмысленный текст. Какие-то слова легким призрачным дымком клубятся в голове, сталкиваясь, перемешиваясь, не собираясь в некоторую последовательность. А что удивительнее - начиная говорить о книге, понимаешь, что слов-то не хватает и хочется помолчать, вспомнить и снова пережить. Поэтому на что-то связное вряд ли сподоблюсь.

  Когда идешь по длинному подземному переходу - а особенно, если не в первый раз - мысли блуждают где-то рядом. И вот что-то начинает вклиниваться в этот обособленный, сторонний поток. Что-то, что никак не ожидаешь почувствовать здесь. Что-то, что врезается в сознание, не давая опомниться, не давая усомниться в своей нужности. Что-то упорно и твердо стучится в виски. Скрипка. А может саксофон. А может флейта - не знаю, что-то. И, проходя мимо, сдерживая, сглатывая, торопясь и убегая, уже не слышишь ничего кроме стука в висках и звука своих металлических слез.

  Читаешь... Думаешь... Читаешь что-то вокруг... Интересуешься... Недоумеваешь... Как такое возможно?! Ужасаешься... Сейчас?! Восхищаешься... Отвлекаешься... Плачешь... Надеешься... Веришь... Надеешься и веришь...

  Как в переходе - убегаешь. Но надеешься и веришь.

  20

  98