Рецензия на книгу

• 

  llevshinova

  25 октября 2024

  Илюльское утро – призрачный сон

  Книга не будет в числе моих любимых. Слишком сильно царапала и кусала что-то внутри. Слишком глубоко забралась под кожу — туда, где страшно, поэтому эту единицу я буду держать в уме, перечисляя «топ пять». Но держать буду.
  
  Потому что Июльское утро — одна их немногих книг, которую я могу назвать Литературой с большой буквы. Автор пишет текст на таком дичайшем состоянии, что тебя, как в сцене с Гарри Поттером и дневником Тома Реддла, затягивает внутрь вне зависимости от того, читаешь ты повесть целиком или время есть лишь на страницу.
  
  Разгоняться и привыкать не надо. Открыл — и книга уже в тебе.
  
  Июльское утро — это история о жизни. Маленького мальчика, живущего с родителями и старшим братом, который является для него авторитетом. Мальчик пишет рассказы, бегает в поле и создаёт в своей голове целые миры, глядя на картину за окном.
  
  Ему хочется одобрения от брата, его участия (я, как старший ребёнок в многодетной семье до кома в горле узнавала ситуации).
  
  Затем мальчик вырастает, уезжает в Москву учиться. На дворе девяностые, приходится крутиться. И просто жить.
  
  Я не люблю читать про детей, не люблю истории без приключений, но эта книга… стала для меня всем, пока я не дошла до финала.
  
  Послевкусие… горькое. Радуешься, что прожил книгу, но и рад, что она закончилась — так задевает струны души.
  
  Что я выписала из книги… не как читатель или писатель, как человек:
  
  ✔Его одиночество коснулось меня, положило мне руку на плечо
  
  ✔Я всегда ощущал себя человеком, остановившимся за шаг до объятия
  
  ✔Блуждающее пятно пустоты в глазах
  
  ✔Он скучал часто, брезгливо, зло
  
  ✔Простой человек сразу чувствует того, кто хоть немного его сложнее
  
  ✔Его кровь шумно обгоняла мою
  
  ✔Запах его спокойной уверенности проник в меня и толкнул изнутри
  
  ✔Позднее я понял, что эти слова его были блажью, развлечением его все время куда-то бежавшего духа
  
  ✔Может, его кровь все ещё помнила обо мне
  
  ✔Мои мысли смыло спокойным ужасом
  
  ✔Тихий хохот внутреннего восторга
  
  ✔Задумчивая тишина
  
  ✔Галереи снов
  
  ✔Солнце детства
  
  ✔Я с восхищением почувствовал неясный, будущий испуг
  
  ✔Тон голоса, от которого я в миг замерзал
  
  ✔Показалось, что я сплю быстрее, чем живу
  
  ✔Мне хотелось унизить в себе художника
  
  ✔Молчаливый ритуал недоумения
  
  ✔Жизнь, наконец-то обернувшись, уже желает познакомься со мной
  
  ✔Мне сегодняшнему необходимо было проживать каждый день так, словно уже наступило завтра
  
  ✔Во сне реальность становится точнее
  
  ✔Желание надвигалось, глотало меня
  
  Восхитительно и тоскливо. Один из лучших текстов в моей жизни.
  
  Другие рассказы автора в сборнике Риф, как и одноименная история, мне не зашли. Читала, потому что мне бесконечно нравится как автор пишет, но что... будто ещё не доросла. Может, это правда. А может, не моё.
  
  Риф похож на сплетение снов, воспоминаний и фантазий перед дремой, он вязкий, противно-жизненный и часто непонятный. Грустный, тоскующий и красивый. Может, через двадцать лет я скажу «вот оно что», перечитав и поняв всю суть, а может, не осмелюсь книгу открыть больше никогда.
  
  Автору спасибо за осень в сердце. И опадающие листья проведённых за книгой часов.

  2 понравилось

  0

  35