Рецензия на книгу

• 

  littleworm6 февраля 2015 г.

  Чудо в зеленых штанишках с запахом моря и свежесорванной травы.
  Книга со скрипом и трухлявая как пень, старая резная шкатулка с секретами и памятными узелками, с двойным дном покрытым пылью.
  Сначала вас погружают в обыденность – жизнь владельца картинной галереи Зака. Жизнь медленно на планомерно скатывающуюся в яму. Ни семьи, ни карьеры – депрессивно-апатичное настроение.
  Обязавшись написать книгу о любимом художнике, Зак попадет в маленькую английскую деревеньку.
  Туда, где все друг друга знают, но ничего не о ком не могут рассказать наверняка. Всё, что бы вам не поведали скрыто под толстым слоем домыслов и преувеличений.
  А уж столько «трухлявых скелетиков». Скрип-скрип!
  Ну, просто «вкуснота»!
  Провалившись во второе дно книги, попадаем из современного в довоенное время.
  И тут сказка! Скрип-скрип!
  Красиво и таинственно.

  Прошлое размазано по всей книги как крем в рулете. Такая вкусная начинка, которой всегда мало, до которой торопишься добраться. Но она оказалась отнюдь не сладкая, скорей горько-кислая, с запахом страха и отчаянья, со вкусом вины.
  Если включить логику, то можно начать придираться. Поэтому если она есть - выключите ее.
  Лучше всего отпустить себя плыть свободно, страницу за страницей, ныряя все глубже и глубже.
  Немного страшно, но оно того стоит.
  Избушка там практически на курьих ножках.
  И «Баба-Яга» имеется, со своими зельями и оберегами.
  А дочка у нее совершенно очаровательная дикарка. Прелестное создание природы с инстинктами и и чутьем, девственно чиста от предрассудков, условностей, но и о морали. По колдовскому пленительна, но чертовски опасна.
  Конечно же, без «принца» на красивом авто тоже не обошлось.
  Только сказочка грустная вышла.
  О первой и последней любви – беззаветной, инстинктивной, необузданной, сумасшедшей. О любви с кровью и слезами, вымученной, выстраданной и, вырванной.
  Кто сказал, что любовь это счастья?! Любовь это помрачнение рассудка, это страшная болезнь с последствиями на всю жизнь, это страдания, причиненные себе и другим.
  Чувство, не имеющее ничего общего со здравомыслием, расчетом, сдержанностью.

  Безумное чувство к мужчине, который любил женщин чутким взглядом художника.
  Его взгляд раздевал, ласкал и обжигал страстью.
  А может это женские фантазии, а он всего лишь художник с проницательным и профессиональным взглядом? Желанный и привлекаемый своим талантом, он оказавшийся слабым и непроницательным в повседневности.

  История любви далека от оптимизма. Она драматична и страшна.
  История людей замершая на полотнах картин. Остается только не двигаться и молчать.
  Вот она какая, разрушающая сила любви.

  59

  398