Рецензия на книгу

• 

  zhem4uzhinka17 декабря 2009 г.

  Я подкрадывалась к Гавальде, как дворовый кот, который хочет и боится подойти к ладони с едой и лаской.
  Прочитала о ней еще давно в чужом блоге, записала в список желаемых книг и ничего не делала, чтобы прочитать. Даже подарила томик подруге на прошлый Новый год, а себе не покупала. Потом с оказией книжка ко мне попала, и я отложила ее в сторону, оправдывая себя, что к сентябрю нужно читать по программе, а такие книжки, как Гавальда, читать лучше всего осенью.
  Взялась в декабре, пнув себя, что сколько уже можно ждать.

  И меня накрыло.

  Удивительно, что хотя поначалу все они – Франк, Филу, Камилла, Полетта – ужасно несчастные, побитые жизнью, случайно попавшие на самое дно люди, мне было тепло за них и тепло вместе с ними. И уютно. И хорошо.

  Удивительно, что хотя они были похожи на жутких придурков – и Франк, бабник и бесчувственный грубиян, и Филу, аристократ-неудачник с признаками душевно больного, и Камилла, старательно загоняющая себя все дальше в клоаку жизни, - они с первых страниц оказались понятные и очень родные.

  Удивительно, что Тим, заглянув в метро мне в книжку, сказал: как ты это читаешь, я на одном развороте насчитал больше двадцати многоточий? – а я их не заметила вовсе, хотя обычно обилие многоточий отвращает меня от любого текста.

  С ними было увлекательно, тепло и как-то понарошку.
  Под конец стало по-настоящему больно. Потому что в этой книжке написана моя собственная боль.

  Какая разница, что тебе остается – звук удаляющегося мотоцикла или грохот метро, если любимый человек уезжает, не попрощавшись, оставив тебя, растерянную, крохотную.

  Какая разница, как уходит вырастившая тебя бабушка – серый порошок, еще на днях бывший живым, настоящим, родным человеком, развевается по ветру, или кусок холодной глины падает на ее, закрытое крышкой гроба, лицо.

  Какая разница, кто жаждет и не смеет сказать «останься» и кто молча умоляет об этом, говоря «я ухожу»?

  Какая разница, смотришь ты на тень исчезающего поезда или на светящиеся теплыми лучами окна, стоя в самой зиме, если в голове стучит одна мысль – вот и все, вот и все, навсегда, на-все-гда – и под ребрами какой-то страшный, нелепый, оборванный огрызок, с которым тебе теперь как-то надо жить.

  Это, наверное, типично бабская книжка, обычная мелодрама, когда они сначала расстались, а потом, когда уже, кажется, совсем – кто-то вернулся, и бабоньки утирают платочками слезки умиления. Вот только меня никогда не трогали эти мелодрамы. А тут – плакала, как в те моменты, когда мне было плевать на все книжки, на все кино, на все на свете, кроме одного человека, который меня оставил. Или человека, который оставил всех нас.

  Как бы мне хотелось полистать блокнот Камиллы..

  PS Порой думаю, что эпилоги лучше вовсе не читать. Здесь он настолько плюшевый, и настолько все безукоризненно, расчудесно стало хорошо, что я не смогла поверить в это «хорошо».

  56

  189