Рецензия на книгу

• 

  OFF_elia19 января 2015 г.

  Все смешалось не только в доме Облонских, но и в гоголевской шинеле, откуда, как известно, вышла вся русская литература. А сделал все это, несмотря на памятные предупреждения Бонда о взбалтывании, товарищ Сорокин. Знатный получился коктейль. Тут и Пушкин вальсирует на страницах с Толстым, и Булгаков дискутирует о врачебных практиках с Чеховым, тут можно погреться у комелька, побеседовать о нановерсии птицы-тройки, разбить наконец-то ампулы с морфием и поджечь прозрачную пирамидку, чтобы забыть и забыться. Благо, завтра не останется никаких признаков былого позора, ведь все следы занесет снегом метель.

  Читатель может возомнить себя кем угодно: мельником, жирующим около дородной жены; врачем-интеллигентом, имеющим достаточно могущества, чтобы спасти мир от нашествия зомби; витаминдером, создающим секретные снадобья; Перхушей, доставляющим людям хлеб; китайцем, за которым будущее. А на самом деле, мы все - лошадки, которых поганяет Сорокин, мы - пирамиды, дарующие ему идеи. Мы - метель, которой завтра уже не будет.

  23

  316