Рецензия на книгу
The Ocean at the End of the Lane
Neil Gaiman
Аноним30 августа 2024 г.Волна была выше, чем может вынести сердце...
«Воспоминания ждали меня, проступая сквозь контуры предметов, и звали к себе. Скажи вы, что мне снова семь, и на мгновение я бы почти поверил».«Это не пруд...», – много лун тому назад говаривала одна девчонка. Тридцать лет прошло с тех пор, подумать только... И вот он вновь сидит у этого пруда, самого обычного пруда с утками, сидит на зелёной скамье и пытается вспомнить, почему это место когда-то так много для него значило. Дом как дом, находится не так далеко от места, где когда-то стоял дом его семьи. Но что-то в этом месте всё-таки было, что-то оно навевало... Семь ему тогда исполнилось, всего лишь семь. Он хорошо помнил тот день рождения, когда и торт замечательный заказали, и стол накрыли, да вот только никто на праздник не пришёл. Не сказать, что он так уж сильно расстроился, ведь у него были они: книги. «Читать мне нравилось. Как ни крути, книги были надёжнее людей», – с этим не поспоришь... Часто таких детей попрекают, мол, хватит читать, иди поиграй, но вот что прикажете делать одинокому мальчику с книжной душой, которого сверстники травят, родители не слушают и никто, никто им не интересуется? Атмосфера вокруг тем временем накалялась. Что-то происходило в этом непонятном и страшном взрослом мире, а потому он сделал то единственное, что могло его спасти: он нырнул в книжное. А тут ещё эти странности... Встреча с Лэтти Хэмпсток изменила если не всё, то многое. Семейка у неё была престранная, та же бабушка – подумать только! – помнила, как Луна родилась, и вечно-то она у неё в полном своём роскошестве сияла. Да, то был дом как дом, обычный такой, кирпичный, но вот её обитательницы... Вспомнив про пруд, Рассказчик вспомнил и про всё остальное. Или не вспомнил?.. Кто знает. Главное, что девчонка-то правду тогда говаривала. Не пруд это был вовсе, «...это был океан».
«Казалось, я проехал назад сквозь время...». Читаешь о детстве героя – и вспоминаешь своё собственное. Уютная и светлая кухонька с камином и цветами. Чтение интересной книги на ветке любимого дерева. Мурчание пушистого котёнка. А еда? Парное молоко с ванильным привкусом, горячая каша со свежим маслом, пышные блины с цветочным мёдом... я даже сейчас помню их вкус. Куда без бега в грозу босиком по траве, когда чувствуешь себя всемогущей, ибо ты наполнена решимостью, которую почерпнула из любимых книжных историй, да и чего бояться, рядом бежит твоя хохочущая подружка, а тебя – ты это точно знаешь – ждут дома, где тебя высушат, накормят и обнимут, и всё обязательно будет хорошо. Были, конечно, и кошмары. Жутких моментов в этой истории предостаточно. Как Рассказчик вытаскивал из себя сущность, например. Или как он во время своего собственного побега в грозу попал в крапивные заросли, а ещё эти молнии... Блоха и чистильщики, опять же. Но самое страшное – это то, что происходило дома. Издёвки, наказания, бойкот. Перестать разговаривать с семилетним ребёнком, серьёзно?.. И сцена в ванной комнате. Первая мысль мальчика: как же так, он ведь всегда чувствовал себя в ванне в безопасности, тут было тепло и хорошо, а теперь здесь холод и руки отца, которые... которые... Были и другие руки. Надёжные, тёплые руки лучшей подруги, которая ни за что не даст тебя в обиду. Когда у тебя есть такая поддержка, ты сможешь одолеть любого монстра. Пусть только попробуют что-нибудь сделать. Пусть только попробуют. «Так мы и стояли – двое детей ночью посреди поля. Она держала меня, я держал котёнка, а над нами и вокруг нас завывал голос».
«Океан, который простирается от вечности к вечности и всё же столь маленький, что может уместиться в ведре», – по-моему, этими словами можно описать и детство, саму его суть... Симпатичная вышла история, в которой смешались фантазия и реальность, детское и взрослое, радостное и печальное, и даже анализировать её не хочется, единственная мысль: лишь бы не стать вот таким равнодушным и жестокосердным взрослым, который, забыв про собственное детство и переживания того времени, так отвратительно относится к маленьким, уничтожая в них всё светлое и втаптывая сказочное в грязь. Подумать только, семилетний мальчик считал себя виноватым в произошедшем, и не винил он отца, который чуть не утопил его, и верил он в волшебство своих соседок, так ведь намного проще, не так ли, чем признать правду, страшную правду. Это как то украивание реальности, удобная штука, ничего не скажешь: отрезал плохое воспоминание, сжёг его и благополучно всё забыл. В общем-то, так наши воспоминания и работают, время многое изменяет, подменяет, а то и вовсе стирает (Нил Гейман вот, кстати, хорошо разбирается в этой теме, да...). В любом случае, сказ понравился. Он замечательный, все эти его щемящие моменты, скрытые смыслы и – ну куда же без них – мурлыкающие кошечки очаровали, как и тема дружбы, конечно. Мне повезло, я не потеряла свою задушевную подругу из детства, и ни расстояние, ни время, ни наши с ней разные жизни не оставили ни одной трещины. Наши руки ничто не сможет разъединить. Ничто. Есть в этом, если подумать, что-то от волшебства... «Я не могла отвести тебя к океану. Но ничто не мешало мне принести океан к тебе».
«Думаешь, так устроен этот мир. Думаешь, здесь всё запросто. А вот и нет».39643