Рецензия на книгу

• 

  me28 декабря 2014 г.

  Сейчас будет приторно сладко и по-девичьи глупо, но как есть. Какая есть:
  вчера, в самом конце первого вагона метро, я дочитала трилогию Анатолия Рыбакова. Я сидела с электронной книгой в руках и смотрела на неё остекленевшими глазами, не в силах пошевелиться, подняться, идти куда-то, говорить. Мне стало очень страшно, моя надежда умерла и в тот момент казалось, что это конец меня. Я до последних страниц ждала, надеялась, верила. Нет, конечно, я понимала, что хэппи-энд в тех условиях того времени невозможен, но хоть десять минут счастья, разве это так много? Десять. Минут. А потом я почувствовала себя обманутой дурочкой, наивной, маленькой. Почему почувствовала? Я такая и есть. Всё время жду чего-то, всё время верю, всё время надеюсь до последнего. Я живу надеждой, верой, ожиданием. Я и сейчас, вот в это самое время, когда пишу эти строки, жду. Моя жизнь – это вера во всё и во всех. Моя жизнь – это бесконечная череда надежд. Моя жизнь – это ожидание, что моя вера и моя надежда не напрасны. Эта книга опустила меня на землю, больно ударила. Про свою страну всегда тяжело читать, потому что эта история – неотъемлемая часть меня, это больше, чем сухие факты, это важнее, чем миллионы смертей. А любовная линия – это что-то невероятное. Мне страшно это признавать, но сопливые истории про любовь меня не трогают. Я никогда не плачу, не размышляю над ними, отношусь крайне скептически. Единственное над чем они меня обычно заставляют задуматься – так это о собственной черствости и (возможно) неспособности любить (не знаю как это связано, но наверняка как-то должно). Единственная (!) книга, которая тронула меня до глубины души, это «Письмовник» Шишкина. Всё, больше я не назову ни одной любовной истории, которая мне запомнилась. А тут Саша и Варя. Варя и Саша. Теперь так глубоко во мне, что совсем непонятно, что же с этим всем делать, как с этим жить.

  Я не могу ничего написать по делу, это не рецензия, а ерунда какая-то. Книга абсолютно потрясающая, я благодарна человеку, который посоветовал мне её прочитать. Не зря моя московская любовь стала моей любовью, я знаю, кого выбирать в эти свои «любови». Потому что, когда человек говорит тебе, что это одно из его самых любимых произведений, ты понимаешь, что любить его (человека) будешь очень и очень долго. Спасибо, миллион раз спасибо, хоть я и знаю, что это никогда не будет прочитано.

  11

  156