Рецензия на книгу

• 

  pineapple_13

  25 июля 2024

  Я же подпевал тебе, жизнь! Я же поверил! Как жестоко посмеялась ты надо мной!

  Десять негритят отправились обедать,
  Один поперхнулся, их осталось девять.

  Девять негритят, поев, клевали носом,
  Один не смог проснуться, их осталось восемь.

  Восемь негритят в Девон ушли потом,
  Один не возвратился, остались всемером.

  Семь негритят дрова рубили вместе,
  Зарубил один себя — и осталось шесть их.

  Шесть негритят пошли на пасеку гулять,
  Одного ужалил шмель, их осталось пять.

  Пять негритят судейство учинили,
  Засудили одного, осталось их четыре.

  Четыре негритенка пошли купаться в море,
  Один попался на приманку, их осталось трое.

  Трое негритят в зверинце оказались,
  Одного схватил медведь, и вдвоем остались.

  Двое негритят легли на солнцепеке,
  Один сгорел — и вот один, несчастный, одинокий.

  Последний негритенок поглядел устало,
  Он пошел повесился, и никого не стало.

  Совсем не о таком образе библиотекаря ты думаешь, когда берешь в руки эту книгу. Нет, с одной стороны, я понимала, что это Елизаров и легкой сказочки о тяжелых буднях библиотекарей точно не будет, но с другой…с другой я надеялась на более реалистичный путь героя. Даже с такими вот непростыми предпосылками, как загадочные книги, дающие разные “плюшки”.

  Книги эти на самом деле довольно простые. Я с такими в большом количестве сталкивалась весь прошлый год, когда участвовала в проекте от Лайвлиб “Читаем Россию”. Потому что никто не писал о Родине с такой большой любовью, как советские “писатели-однодневки”. А как иначе? Хочешь, чтобы тебя печатали, будь добр восхищаться всем. Начиная от пыли на сельских дорогах и заканчивая передовыми колхозами (и товарищами Сталиным, Брежневым, Хрущевым, нужное подчеркнуть). Я не осуждаю. Такой был мир. И в таком мире и жил товарищ Громов. Который писал свои книги и не думал, что спустя столько лет за каждый экземпляр будет вестись кровавая борьба. Буквально кровавая.

  И эта борьба не на жизнь, а на смерть и является основным двигателем сюжета. Потому что как будто бы кроме этого ничего и не происходит. Я каждый раз ждала чего-то другого, какого-то развития дальнейшего. Думала, ну вот сейчас, они разберутся с проблемой и будут как-то дальше жить, налаживать свой быт, строить отношения. Предпосылки для этого были хорошие. Но один телефонный звонок, звонок в дверь, сарафанное радио и вот снова бегут, спешат, летят, кому-то на подмогу. Дальше, выше, быстрее.

  И все это под бодрый ассортимент советской пропаганды. И Ленин такой молодой и юный Октябрь впереди. И я не отрицаю. Это действительно невероятно бодрит. Но не настолько, чтобы я сейчас взяла топор и вышла на улицу творить революцию. Не то время. А они шли. Шли же на верную смерть. И ради чего? Ради “Серебряного плеса”? Хорошо. С читателями тут все сразу понятно. Они для мира потеряны, поезд ушел, сушите весла. Но молодой библиотекарь, вокруг которого и разворачивается вся котовасия, производит впечатление разумного человека. Но как быстро втянулся. Сначало страшно, а потом и адреналин уже от ощущения силы в руках. Остальные хоть за идею шли, ради чувства чистого и сильного, которое им книга дает. А библиотекарь просто шел и все. Ради людей, которые его окружают. Или может быть чтобы придать своей жизни хоть какой-то смысл.

  Поэтому чувство от книги у меня осталось двоякое. Читать было неприятно, местами больно, как будто это меня били топором по голове, а потом плавили в литейном цеху. Но иногда хотелось просто громко вздыхать и говорить каждому встречному - ох, неплохо, товарищ Елизаров завернул. И ради этих моментов и читала. До конца. Потому что как начали за упокой, так за упокой и продолжили. Вроде бы читающие люди, а беседовать нормально не научились, все только кулаками решается, да несчастными случаями. Стыдно должно быть, товарищи читатели.

  Содержит спойлерыОткрыть

  44 понравилось

  0

  820