Рецензия на книгу

• 

  Vladimir_Aleksandrov18 июля 2024 г.

  Когда заканчиваешь читать (или "пробегать" - зависит от качества текста) ту, или иную книгу, как бы спрашиваешь себя (если спрашиваешь), что бы ты поставил ей...
  Вот (и) сейчас, например...
  Когда до этого все романы данного писателя уже прочитаны тобой, и вот ведь, вроде как, читая первый его сборник, вполне можно было бы сделать и поблажку и... Поставить, например, хотя бы тройку... но нет, не буду, тем более, что знаю, что есть у него более интересные и более глубоко-насыщенные вещи...
  А читать о бесконечном (а временами может быть и наигранном) алкоголизме (как и о хулиганствующем "эстетизме") в конце концов надоедает.
  Не надоедает он (вернее читать о нем и обо всём этом) разве что рафинированно-зашуганным полуинтеллектуальным полулузерам с кучей зажатых комплексов, с благоговением заглядывающим в рот к тем, кто "смог"... Кто смог выплеснуть из себя все то (негативное), что и у них тоже имеется (и копится), но они никогда не решатся (даже писком выпустить частички "этого" из себя), а вот он, мол решился...
  И вот именно за это его "решение" (решимость), за то, что он смог (а они не смогли, не решились и никогда не решатся), они и читают (его взахлёб) и чуть ли не боготворят таких (примерно) брутальных (или наигранно-брутальных) авторов...
  Других же (более-менее обычных) среднестатических читателей привлекает в подобных авторах мелькающие с разной степенью густоты случайно - полуслучайные откровения и озарения.
  Многоточие.

  59

  642