Рецензия на книгу

• 

  oriana

  11 декабря 2014

  Что-то я видимо ничего не понимаю в любви, ни песни, ни любви не нашла в этом опусе. Владелец художественной галереи, пребывающий в упадке и личной и профессиональной жизни едет на побережье, где жил и творил знаменитый художник более пятидесяти лет назад, с целью найти недостающие факты о его жизни и дописать книгу об этом самом художнике. Не сомневайтесь, этих самых фактов и домыслов найдется в изобилии. Но вот только все они из разряда тех, противных, тринадцатисказочных тайн. С душком, с запахом тлена. Ах эти мании, на основании которых сюжет закручивается буквой зю, но вот только интереснее, лично мне, от этого не становится. И уж оставим в стороне тот факт, что в жизни все это произойти не могло, уж разве что все соседи были слепые, глухие и абсолютно нелюбопытные. Видели вы нелюбопытных соседей? Ну да ладно, некоторые ведь ищут в книге не правдоподобие, а другу жизнь. Но вот что раздражало все дорогу: здесь нет чувств. А ведь по замыслу автора, они кипели- и любовь и ненависть, и зависть и злость. Нет, это старый склеп, начиненный тайнами мертвецов. Потому как даже те, что еще живы, уже не живут на этих страницах. Право, единственное желание раскрыть эти страницы, отдать их морской сырости и солнцу, чтобы ничего от них не осталось... имхо, такие тайны пусть бы навсегда оставались за семью печатями.

  7 понравилось

  0

  63