Рецензия на книгу

• 

  lorikieriki

  5 декабря 2014

  Честно говоря, читать было не легко. В том смысле, что Астафьев описывает картины своего детства, юности, часто употребляя простонародные выражения. Это, конечно, не от безграмотности, а просто так говорили на родине Астафьева, в Сибири – просторечный язык. Но тем не менее, о значении некоторых приходилось только догадываться о каком-нибудь сребристом харюзке или горбине осередыша.

  А картины природы, которых тут много, оставляют меня, увы, равнодушной, описания остаются для меня только словами, не превращаясь в образы. Правда, интересно, что, как и в жаркой пустыне, в снежной тайге мерещатся людям миражи. Куражится над ними природа, хотя вроде бы и должна быть беспристрастной. Такой тоской беспросветной веет от историй. Жутко читать, как легко, походя и ни за что люди разрушают и себя, и все вокруг. И если на мгновение проникнуться они красотой и грустью, то лишь на мгновение. Читаешь, и прямо, кажется, руками жизнь ощущаешь, вот, вот она, бьется, как рыбина под руками.

  
  Дома, в городской квартире, закиснув у батареи парового отопления, мечтаешь: будет весна, лето, я убреду в лес и там увижу такое, переживу разэтакое… Все мы, русские люди, до старости остаемся в чем-то ребятишками, вечно ждем подарков, сказочек, чего-то необыкновенного, согревающего, даже прожигающего душу, покрытую окалиной грубости, но в середке незащищенную, которая и в изношенном, истерзанном, старом теле часто ухитряется сохраняться в птенцовом пухе.
  

  Хотела поставить нейтральную оценку, поскольку не совсем мое. Но поставлю 4 из 5, все-таки что-то эта книга в душе затрагивает, волнует.

  6 понравилось

  310