Рецензия на книгу

• 

  ksuunja30 ноября 2014 г.

  Я стала на Пинчона старше, мертвей на пачку сигарет и на одни носки теплее одет.
  

  
  Кто в силах нащупать дорогу в этом ветвистом лабиринте аббревиатур, стрелочек сплошных и пунктирных, квадратиков больших и малых, имен отпечатанных и заученных?

  Не я, это точно. Даже несмотря на то, что старательно, вдумчиво прочла каждый абзац (а некоторые раз пять) этой кирпичной радуги психоделической расцветки, потратив уйму сил, психического здоровья и три недели времени. Похвастаться тем, что все поняла, к сожалению, не могу – слишком много информации, слишком мало времени и мозгов, но тем не менее требую памятник.

  Мы страдали как могли. Все мои знакомые уже в курсе, кто такой Пинчон (некоторые даже вдохновились прочесть, пожелаем им удачи), даже кошка, похоже, что-то подозревает. Это было чистилище, после нее любая книга раем покажется. Слишком сложно, чтобы не принимать дозированно. Семьдесят страниц в день - мой предел для этой книги, на семьдесят первой я переставала что-то либо понимать, а буквы начинали сонно разбегаться.

  Условно книга для меня поделилась на три части – страниц сто «а чо, прикольно, читать можно», потом до половины «я слишком тупая для всего этого!» и оставшаяся половина «я все еще слишком тупая, нету сил, пристрелите меня!».

  Впрочем, даже часть «а чо, прикольно» не обошлась без скрипа заржавелых шестеренок в голове – без предупреждения вбросили в гущу событий, дали в руки автомат, иди воюй. Примерно там же текст своей (бес)связностью напомнил мне тексты песен Егора Летова. После мне еще много чего мерещилось на протяжении всех 900 страниц.

  Несмотря на внушительный объем, данные приходилось собирать по крупицам, с головой нырять в эти груды смыслов чтобы найти кусочек головоломки, который в итоге никуда не подойдет пока не соберешь их все. И все равно останутся пробелы и лишние детали. Путая важное с неважным, настоящее с фантазией, забывая с чего все начиналось – так далеко в сторону уводят эти разглагольствования. Каждая глава – словно пробуждение после жесточайшей пьянки: «Где я? Кто эти люди?». Спасибо, хотя бы обошлось без «Когда я?». Слишком много информации. Комковатой, неоднородной, которую отказывается принимать мозг, как манная каша с комочками и пенками, но в целом ведь я голодна и люблю манную кашу, как ни странно.

  И страшно отвлечься на другую книгу, вдруг забудешь, не сможешь продолжить. Перевернула страницу, отвлеклась, не уловила? Начинай сначала! Важное или не важное, забыть или запомнить? Запомни все!

  Иногда мерещилось что-то в тексте. Перечитывала страницы, чтобы найти, откуда у меня в голове какие-то факты, образы, удивлялась, дальше по тексту обнаружив их же, а откуда оно взялось непонятно. Странная вещь эта голова. Может, я в прошлой жизни ее читала уже? Порошок ссохшегося мозга собрать, пустить по ноздре, авось пригодится.

  Если разобраться, по частям оно выглядит не так страшно. Ненормативной лексики, пожалуй, меньше, чем у того же Паланика, сексу по отвратительности далеко до Генри Миллера (кроме одного момента, когда я чуть не швырнула книгу в стену), галлюцинации не такие замороченные, как героиновые трипы Берроуза, сюжет менее запутанный, чем в «Шпион, выйди вон», наркотиков куда меньше, чем у Уэлша. Но вот если собрать все вместе и вдоба-авок 900 страниц!

  Обладая даже такими ошметками эрудиции, как у меня, читать интересно, находить смысл и параллели, хотя, скажу честно, мне не показалось, что так уж они были нужны. Разве что скрашивали продирание сквозь этот колючий, недружелюбный текст-ежевичник (о, а я ягодку нашел!). Смешные шутки из тех, что я поняла, и обидно и страшно подумать, что же там с теми, которые я не уловила.

  Сюжет смутен, размазан по страницам, завуалирован отступлениями, которые страшно пропустить – а вдруг эта ниточка куда-то ведет. От восторга от глав, которые я в состоянии понять, к ненависти к главам, которые я понять не в силах. Их мотивы – кажется, вот-вот ухватишь, но перечитывай-не перечитывай заново отрывки – все равно не поймешь, как они до этого докатились.

  И если обычно к концу книги мы говорим «клубок распутался», то тут хочется сказать наоборот – настолько тесно переплетаются сюжетные линии, ниточки ведут от одного персонажа ко всем, и все это превращается в жуткую путаницу, где все друг с другом связаны, причем даже не через шесть рукопожатий, а куда ближе.

  Возможно, она понравилась бы мне куда больше если бы я не боялась что-то упустить. Или нет. Или куда уж больше. Минус полбалла, наверное, за мучения. Я вообще не в состоянии оценить ЭТО. Кажется, очень круто. Слишком круто, на грани фола. Кажется, я что-то поняла, зацепила краешком сознания.

  "ЗДЕСЬ БЫЛ РАКЕТМЕН" можно смело писать на изнанке моих мозгов, ибо это правда. Слово «радуга» приравниваю к ругательству.

  Вдоба-авок, плакать, страдать, ныть, брыкаться, но на последних страницах осознать, что к Пинчону еще вернешься. Кошмар.

  33

  825