Рецензия на книгу

• 

  Julia_cherry28 ноября 2014 г.

  Есть города - веселые, разноцветные, шумные, торопливые и суетные. Есть такие - которые всегда умеют остановить человека в повседневности, и повернуть его к себе самому. Более спокойные, немного отстраненные, иногда - равнодушные... Те, благодаря которым мы осознаем себя частью чего-то большего, величественного и вечного.
  Честно говоря, Стамбул я всегда относила к первым. Но тот город, который показал мне Орхан Памук, гораздо ближе моему северному Петербургу, чем я могла когда-нибудь предположить. В книге Памука он не просто печальный, не только величественный... Благодаря фотографиям, использованным в книге, он еще и черно-белый! И даже... заснеженный! Я никогда представить себе не могла, что мне, как огня боящейся всякого там "восточного колорита", а также базарного шума, может в нем понравиться. Слишком чужой мне представляется его культура, слишком далекими - люди... Но вот ведь какая удивительная вещь! Что-то удивительно близкое нашей питерской мороси и пронизывающим осенним ветрам повстречала я на улицах Стамбула, показанных мне Памуком. Более того, читая "Биографию Стамбула", я ловила себя на том, что переписываю в цитаты практически весь текст книги... Он оказался настолько близок мне внутренне, этот мужчина, гораздо старше меня, да еще и воспитанный в мусульманской традиции, что в это почти невозможно поверить.
  И сейчас я пребываю в странном замешательстве. Живя в совсем другом, большом и прекрасном городе, я прекрасно знаю, как много разных Петербургов можно увидеть у нас, просто выбирая разные маршруты и разных спутников для прогулок...
  И вот оказалось, что где-то внутри огромного современного Стамбула прячется совершенно изумительный "мой" Стамбул. Город, наполненный мудростью, красотой, печалью и покоем. Вот только где бы найти его там?! Этот "мой" Стамбул...
  

  
  В Стамбуле чаще, чем где бы то ни было, приезжие из-за рубежа забывают, что для понимания сути города мало наблюдать происходящее на виду — нужно знать и то, что происходит за стенами, в укромных местах, куда нет доступа посторонним.

  Если же вернуться к сюжету, то надо отметить, что в этой книге Памук рассказывает нам не только биографию Стамбула. Множество страниц посвящено биографии самого Орхана. Правда, тут он только отчасти балует нас откровенностью - рассказы о детстве и юности писателя достаточно подробны и весьма искренни... А вот о близких своих, об обстоятельствах их жизни, автор говорит довольно сдержанно, да и о своем пути к писательству - умалчивает. Возможно, об этом написано в других его книгах. А я - впервые встретилась с этим писателем. Хотя теперь уже точно знаю, что не в последний раз. Очень понравилась мне идея показывать параллельно взросление автора, задетого проблемами большой семьи, и старение города, взбаламученного этническими, религиозными и прочими различиями.
  Я читала эту книгу неделю, постоянно отвлекаясь на фотографии города, картины и рисунки, о которых написал Памук. Это - целый мир, и там есть, о чем подумать.
  Помимо общего искреннего тона повествования и трогательно настоящих эпизодов взросления мальчика/юноши, в книге очень ярко описаны взаимоотношения между его родителями, бабушкой, многочисленными дядюшками и тетками, другими взрослыми, его соперничество с братом, тоска в школе, первая любовь... В общем, это и не совсем роман о взрослении мальчика, и не просто путеводитель по истории Стамбула. Это, скорее, роман о взрослении Стамбула на фоне исторического путеводителя по жизни мальчика, будущего писателя. Чудесного турецкого писателя Орхана Памука, который почему-то знает так много важного и близкого для меня, и умеет говорить об этом так, что я не ощущаю всей разъединяющей нас разности языка, пола, традиций, возраста и культуры.
  Эту книгу стоит читать. Она не разобщает. А в нашем сегодняшнем мире, где так много точек разрыва, так согревает возможность ощутить простую человеческую близость...
  И еще, очень хочется, чтобы книгу переиздали, и её можно было бы купить в бумаге. А то я библиотечную назад отдавать не хочу... :)

  56

  1,2K