Рецензия на книгу

• 

  Vladimir_Aleksandrov20 мая 2024 г.

  Писательница Анни Эрно мне нравится. Я даже как-то помню, относительно недавно рецензийку здесь, было писал по предыдущим её творениям - про честно-сексуальные томления взрослой женщины, у которой все мысли были заняты только "им" - её восточно-европейским (а на самом деле русским) любовником во времена перестройки и постперестройки примерно, хотя она уже тогда была совсем взрослой и успешной тёткой (и писательницей со взрослыми сыновьями-студентами, отдельно от нее живущими).
  Вообще само по себе писание "про себя" оправданно и интересно читателю в том случае, когда оно пишется в каком-нибудь (желательно в прото парлептипном) контексте... То есть в контексте откровенности и надрыва, в первую очередь... Так, например, писал Буковски, Лимонов (иногда), другие разные авторы и вот теперь эта француженка Анни.
  В начале книги авторша говорит, что долго подступалось к этой книге (то есть теме)... -теме её лета 1958-го года, когда ей было 17-18 лет, несколько раз собиралась и... вот наконец (как можно понять) собралась...
  (И) что сказать? Получилось как-то не очень (по правде говоря).
  То есть вроде как все её писательские ходы здесь присутствуют, но... Но... То ли тема слишком простая (и запутанная), то ли - одно дело, когда кажется, что, много о чем есть сказать и хочется сказать, а по факту получается не особо-то и много (сказал, оглянулся... или как в данном случае - сказала и... всё, оказалась перед пустотой)...
  И что же делать? Книжка-то уже началась, роман, вроде как уже пишется, хотя чувствуется, что уже не пишется... Но писать-то (и заканчивать) надо. Что же делать?
  Напустить туману, повториться несколько раз, пробежавшись по кругу, пару-тройку цитаток привести (в том числе и Ницше) и как-нибудь, худо-бедно закончить...
  Ну а что делать, и такое бывает (в нашей читательско-житейской практике).

  51

  506