Рецензия на книгу

• 

  BalashovaRead19 октября 2014 г.

  Довольно давно, года три назад, я подарила своей подруге-мулатке "Дневник памяти" Николаса Спаркса. С очень красивой обложкой, тонкой бумагой, вкусным запахом - она не редко приходила мне на ум, как случайное воспоминание. Книга была нежной на столько, на сколько книга вообще может быть нежной. То есть максимально нежная, трепетная, хрупкая. Лёгкая, живая, добрая, грациозная. На самом деле, я даже не знаю, как описать сам переплет книги, ее страницы, запах так, чтобы вы поняли, что за терзания меня одолевали, когда я думала о том, что отдала эту книгу какой-то подруге...

  Так-с... Я несколько раз приходила в библиотеку и, проходя мимо полки с "Дневником памяти", я брала его в руки и думала, брать или не брать. Несколько раз положив книгу обратно, я брала другие и забывала про Спаркса, пока в один прекрасный день я не пришла в библиотеку и не направилась к дневнику рьяно и упорно, точно зная, что я хочу ее прочитать. Взяла. Расписалась. Вышла. Села на парапет, вокруг сновали люди, я принялась читать книгу. Момент, я погрузилась в атмосферу книги. Я уже там. В предвоенные года, вижу поле, вижу лес, чувствую атмосферу доброты и старости... Я там жила! Я чувствовала тишину, слышала шелест страниц, мне было спокойно. А потом...

  Тут появляется та самая любовь. Я уже с ножами в руках. Жду, когда любовь подойдет слишком близко. Но она не подходила. На самом деле, она была внутри, а я этого не осознавала, пока не прочитала последнее слово романа. Вот такая эта книга сложная.

  На самом деле, это, вроде бы, банально. Потерянная любовь молодости. Потом эта любовь возвращается. Потом все снова вместе. И вот уже всем по 80 лет, трудно двигаться, труднее жить и радоваться. Но... Николасу Спарксу удалось передать чувства глубоко, описывая все обычными словами типа "люблю", "слезы", "радость", "тишина", "вместе". Ты понимаешь, что был в омуте всех чувств вместе взятых, только в конце книги. Или вообще через месяц после прочтения, когда смотришь из окон автобуса на проезжающие машины. Ты понимаешь, что мимо прошла любовь, которую ты даже не успел потрогать, ты ее даже не успел заметить. Дневник памяти... Воспоминаний... Того, что уже не вернуть...

  7

  13