Рецензия на книгу
Горящие огни
Белла Шагал
memory_cell16 октября 2014 г.И где бы ни выпало нам жить,
Но в сонном полете невесомом
Нам предназначено парить
Над нашим городом и домом.Марк и Белла… Так вот откуда они прилетели…
Откуда вознеслись и остались в синеве…
Они воспарили в небеса отсюда, из этого городка на берегу Западной Двины.
С его крутых улочек, с мостов и рыночных площадей – в небеса, озаренные золотом куполов, пронзенные шпилями костелов, оттененные крышами синагог.
Они из Витебска.
Марк и Белла.
Белла – Баша – Башенька…
А ведь это она утащила его в небеса.
Она ведь всегда жила, на касаясь ногами земли - обласканная, хранимая, залюбленная девочка.
Младшая дочка в большой и богатой еврейской семье.
Дом, живущий согласно правилам Талмуда - с утра до вечера, от шаббата до шаббата, от праздника к празднику.
Мама, простирающая руки над горящими огнями свечей, прося в молитве добра и мира своей семье.
Отец, склоняющий голову над свитками Торы.
Братья, сестра, русская служанка Сашенька и еврейская кухарка Хая – все задыхались от любви к младшенькой.
Ей – самый сладкий пирожок, ей – лучший кусочек фаршированной рыбы, ей – чернослив в меду.
А Башенька подросла и встретила худенького некрасивого мальчика с окраины, занятого странным делом – живописью.
И влюбилась, и взлетела в небеса, и его в небеса подняла.
Давно уже нет его, того города, над которым они воспарили, а они всё летят.Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса: «— А Вы не из Витебска?..»
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...«—Нет, я не из Витебска...». Долгая пауза.
А после — слова монотонно и пасмурно:
«— Тружусь и хвораю... В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?..» «— Нет, не из Витебска...»Он в сторону смотрит. Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
Пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн, ни Лазурного берега,
Ни нынешней славы... Светло и растерянно
Он тянется к Витебску, словно растение...Тот Витебск его — пропыленный и жаркий —
Приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,И сонный извозчик по площади катит...
«— А Вы не из Витебска?..». Он замолкает.
И вдруг произносит, как самое-самое,
Названия улиц: Смоленская, Замковая.
Как Волгою, хвастает Витьбой-рекою
И машет по-детски прозрачной рукою...«— Так Вы не из Витебска...» Надо прощаться.
Прощаться. Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет... И жалко, что я не из Витебска.Р. Рождественский
25254