Рецензия на книгу

• 

  memory_cell

  16 октября 2014

  И где бы ни выпало нам жить,
  Но в сонном полете невесомом
  Нам предназначено парить
  Над нашим городом и домом.

  Марк и Белла… Так вот откуда они прилетели…
  Откуда вознеслись и остались в синеве…
  Они воспарили в небеса отсюда, из этого городка на берегу Западной Двины.
  С его крутых улочек, с мостов и рыночных площадей – в небеса, озаренные золотом куполов, пронзенные шпилями костелов, оттененные крышами синагог.
  Они из Витебска.
  Марк и Белла.
  Белла – Баша – Башенька…
  А ведь это она утащила его в небеса.
  Она ведь всегда жила, на касаясь ногами земли - обласканная, хранимая, залюбленная девочка.
  Младшая дочка в большой и богатой еврейской семье.
  Дом, живущий согласно правилам Талмуда - с утра до вечера, от шаббата до шаббата, от праздника к празднику.
  Мама, простирающая руки над горящими огнями свечей, прося в молитве добра и мира своей семье.
  Отец, склоняющий голову над свитками Торы.
  Братья, сестра, русская служанка Сашенька и еврейская кухарка Хая – все задыхались от любви к младшенькой.
  Ей – самый сладкий пирожок, ей – лучший кусочек фаршированной рыбы, ей – чернослив в меду.
  А Башенька подросла и встретила худенького некрасивого мальчика с окраины, занятого странным делом – живописью.
  И влюбилась, и взлетела в небеса, и его в небеса подняла.
  Давно уже нет его, того города, над которым они воспарили, а они всё летят.

  Над Витебском...

  Он стар и похож на свое одиночество.
  Ему рассуждать о погоде не хочется.
  Он сразу с вопроса: «— А Вы не из Витебска?..»
  Пиджак старомодный на лацканах вытерся...

  «—Нет, я не из Витебска...». Долгая пауза.
  А после — слова монотонно и пасмурно:
  «— Тружусь и хвораю... В Венеции выставка...
  Так Вы не из Витебска?..» «— Нет, не из Витебска...»

  Он в сторону смотрит. Не слышит, не слышит.
  Какой-то нездешней далекостью дышит,
  Пытаясь до детства дотронуться бережно...
  И нету ни Канн, ни Лазурного берега,
  Ни нынешней славы... Светло и растерянно
  Он тянется к Витебску, словно растение...

  Тот Витебск его — пропыленный и жаркий —
  Приколот к земле каланчою пожарной.
  Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
  Там зреют особенно крупные яблоки,

  И сонный извозчик по площади катит...
  «— А Вы не из Витебска?..». Он замолкает.
  И вдруг произносит, как самое-самое,
  Названия улиц: Смоленская, Замковая.
  Как Волгою, хвастает Витьбой-рекою
  И машет по-детски прозрачной рукою...

  «— Так Вы не из Витебска...» Надо прощаться.
  Прощаться. Скорее домой возвращаться...
  Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
  Темнеет... И жалко, что я не из Витебска.

  Р. Рождественский

  25 понравилось

  260