Рецензия на книгу

• 

  Solnce_bolot19 февраля 2024 г.

  Выпадали молодцу всё шипы да тернии

  Опанасе, наша доля
  Туманом повита,—
  Хлеборобом хочешь в поле,
  А идешь — бандитом!

  У Багрицкого сильный слог, пробирающий. Но его стихи покрыты пылью. С одной стороны странно, что его предали забвению. С другой стороны, он был поэт идейный - "Смерть пионерки" давно отсутствует в школьной программе по понятным причинам. Слишком давно отгремела революция 1917 года, и с позиции нашего века она кажется страшной сказкой про каких-то совсем других людей, которые так отчаянно бились каждый за свою идею. Война всех против всех. И у каждого была своя мечта об утопии, свои приоритеты, цели и средства. И так давно все эти люди лежат в земле, так давно они стали мифом, такие размытые черты лиц смотрят со старых фотографий, что странно, очень странно, когда ты читаешь поэму, и перед твоими глазами поднимается из забвения панорама событий, с людьми живыми, настоящими, со звуками, с топотом копыт, с летним зноем. И ловишь себя на мысли, неужели правда было? Когда еще каждый шаг человечества не фиксировался на фото- и видео-носители, тогда летописцами эпохи были поэты. Гении своего дела. Их рифмам не нужны ни актер, ни спецэффекты, ни монтаж. Им нужен был только талант.

  
  Остановится и глянет
  Синими глазами —
  На бездомный круглый камень,
  Вымытый дождями.
  И нагнется, и подымет
  Одинокий камень:
  На ладони – белый череп
  С дыркой над глазами.
  И промолвит он, почуяв
  Мертвую прохладу:
  – Ты глядел в глаза винтовке,
  Ты погиб как надо!..

  Мне в руки никогда бы не попал этот автор, просто не представляю этого стечения обстоятельств. Но благодаря Поэтической гостиной знакомство все же случилось. Сначала подумалось, что чтение будет нудным и мучительным. Вспомнились старенькие книжки от издательства "гослитиздат", которые я мучала от скуки в детстве, но приносили они лишь еще больше уныния. То ли дело в возрасте, то ли в авторе, но эта поэма случилась в моем читательском сознании чем-то совершенно отличным от скучных книжек в потрепанных бумажных обложках.

  Трагедия Гражданской войны, мировые потрясения, ломающие судьбу простого человека, очень звучно громыхают в каждом слове, в каждой рифме поэмы, действие которой происходит во время борьбы большевиков с бандами Махно.

  Я не так хорошо подкована в истории, как мне бы того хотелось. Истории много. Сотни учебников, со страниц которых вещают свое субъективное видение историки (а есть ли история объективная? может ли она быть таковой?), фильмы с удобных и неудобных ракурсов. Все не объять. Люди столетиями творят свою историю. В учебниках история превращается в перечисление дат и имен. Цифры и безликие фамилии. Так и стираются эпохи, перетекают в сплошной монолит текста, влипают в него словно мухи в янтарь. Через такие тексты не почувствовать биение живого сердца. Другое дело, когда историю пишет художник, творец. Он воскрешает, выворачивая нутром наружу души человеческие, вызволяет из каменных монументов. И вот оно перед тобой, преодолевая столетия восстает живое. Через такие стихи, можно путешествовать во времени без новых технологий.

  62

  480