Рецензия на книгу

• 

  likasladkovskaya19 августа 2014 г.

  До знакомства с загадочным, таинственным Леопольдо Лугонесом, из латиноамериканских представителей магического реализма я высоко ценила Маркеса и Борхеса. Разумеется, мне стало любопытно, что же это за писатель, которому пополняется Хорхе Луис Борхес, называя своим учителем. Предвкушала, что найду нового любимца.
  И не ошиблась. Жаль, что в России он мало известен, хотя читая его стихи, кажется, что это типично русский поэт, нечто схожее с Лермотовым, временами с Мандельштамом, нежно-щемящий, печально-мудрый, озаряюще-светлый, окаймленный светом, сияющий и переливающийся всеми гранями. Здесь и березы, и акации, и сороки, и дятлы. Типично русские пейзажи. И русская душа. Как говорится в одной пословице
  

  
  Аргентина - это как Россия. Только солнца больше.

  Сборник напоминает Борхес ''Письмена Бога'' , тут также перемешаны проза и стихи. И я не знаю, чему отдаю предпочтение.
  Удивительные, невероятные рассказы, которые по какой-то неведомой причине воспринимаются неоспоримой действительностью и всему написанному начинаешь верить, ВО все прочитанное веришь. И катятся слёзы очищения и благодарности. Самым уточненным, ароматным, пронзительным мне показался рассказ ''Два великих лунатика, или Полное несходство взглядов'', он увлек меня в круговорот чистейшой, обжигающей холодом воды, в которую кидаешься, влекомый чудом жизни, в лунную ночь.
  Стихи... Невероятно трогательные. Как смола, чистые и благоуханные. Как диковинные птицы, украшенные переливами метафор. Как жизнь, смертельные.
  

  
  РАЗРУШЕННОЕ ГНЕЗДО
  Остался только клок травы сухой
  на ветке с молодой листвою нежной,
  и скорбный голос птицы безутешной
  не умолкает в зелени лесной.
  Ни в небе, что струит лучистый свет,
  ни у тропы, что по лесу петляет, —
  нигде покоя бедной птице нет,
  никто на зов ее не отвечает.
  Металась вдоль тропинок и дорог,
  садилась на траву к опавшим сучьям,
  крича, кружила над кустом колючим:
  гнездо? О нет! Овечьей шерсти клок.
  Скорбящий птичий голос из листвы
  разносится далеко по округе,
  но никогда свое гнездо, увы,
  не отыскать горюющей пичуге.

  С любовью к природе, жизни, женщинам. С любовью, сопрягающейся с памятью о мимолетности жизни, о смерти.

  19

  156