Рецензия на книгу

• 

  Kotofeiko8 июля 2014 г.

  Эта книга кровоточит. Слова, написанные... нарисованные в ней - воют. В ней клубится густая дымная темнота, ядовитая в самой своей сути. Беспросветно. Только птичьи стайки худощавых подростков поют, вглядываясь в глухую тьму:
  

  
  Нам не страшно.

  Избитые, изломанные, искорёженные судьбы, отравленные алкоголем, расколотые молотком. "Рисунки на крови". "Я знаю, в них моей хоть капля крови есть". От них, выведенных будто бы чьей-то чужой рукой, остались только обрывки. И когда становится совсем темно, словно в дубовом гробу, среди чёрных туч появляется просвет.

  И ты понимаешь, что ещё не умер, что ты не похоронен, а темнота над твоей головой - не крышка гроба, а бескрайнее тёмное ночное небо. Свежий ветер, глоток воздуха, освежающий серебристый дождь, который смоет слёзы, кровь, краску с пропитанных болью рисунков. Светает?

  Или это Смерть рисует на телах свои следы? Молодость, столкнувшаяся с неизбежностью гибели, разглядывает в зеркале собственный череп и не верит своим глазам. Видение отступает, и о нём снова можно забыть, ведь впереди же ещё столько лет, они нескоро закончатся... время пока есть, праздник жизни ждёт! О смерти подумаем позже... А она терпелива. Она умеет ждать - ведь она всегда дожидается своего.

  И вдруг небо меняется с землёй, тебя затягивает в водоворот иного пространства, Птичья страна обхватывает тебя крыльями. Иероним-Захария Босх видит вывеску:
  

  
  Заглавными красными буквами в фут высотой вывеска гласила — САД ЗЕМНЫХ УДОВОЛЬСТВИЙ.

  
  И когда Птичья страна выпускает тебя из своих когтей - в мире уже снова темно. Накатывает страх, что просвет в небе был не предвестником утра - прощальным блеском закатного неба.

  Но удивительно легко, подобно той же смерти, повеявшей из открытого в иной мир зеркала и тотчас отступившей, исчезает и этот призрак страха.

  Солнце возвращается, освещает тёплое, синее море, пляж, ночью крупные звёзды разгоняют непроглядную тьму, мир полон любовью и пониманием. И вся эта невероятная ямайская жара кажется просто очередной иллюзией.
  

  
  Знаешь, записки на лоскутьях темноты 
  Так хорошо рассыпаются на рассвете 
  В зяблый, шершавый и шепелявый прах. 
  Давится космос комьями перегноя.
  Если пространство держится на ветрах -
  Цепи значений клацают за спиною...

  Но эта иллюзия почему-то держится. Прочная оказалась. Либо таковы мощь и талант писательского воображения, либо... может, этот день настоящий, может, действительно сквозь самую мучительную темноту рано или поздно прольётся свет?

  Только заранее лучше не надеяться. Это всегда почему-то плохо заканчивается.

  8

  96