Рецензия на книгу

• 

  Аноним25 февраля 2014 г.

  Сегодня я попытаюсь не просто написать о прочитанных книгах. Сегодня я попробую рассказать, что бывает, когда читаешь по-настоящему хорошую книгу.
  Когда такая книга попадается тебе в руки, ты читаешь ее при каждой возможности. Ты читаешь ее утром, только проснувшись, и читаешь вечером перед сном.
  Ты с сожалением думаешь о том, что нужно совершать такую массу скучных дел – причесываться, умываться, заправлять постель, завтракать, когда можно эти минуты потратить на чтение…
  Ты ловишь по ходу чтения все те якорьки и зацепки, которые расставляет автор, ты прекрасно видишь, как умело, профессионально построен текст, как обрывается «на самом интересном месте» глава, как тебя заставляют понервничать, или поугадывать, или пустить слезу… Ты видишь, какими приемами пользуется автор, чтобы все время держать тебя в напряженном интересе, чтобы не дать тебе выпустить книгу из рук, - но ты с радостью позволяешь себе это – стать просто читателем, позволить себе просто читать, сопереживать, плакать или радоваться тому что угадал следующий ход, и все время с сожалением поглядывать на все утончающуюся стопку оставшихся страниц…
  Примерно на пятой главе ты начинаешь любить героев и искренне волноваться за них. Примерно на шестой главе ты испытываешь непреодолимое желание заглянуть в конец книги и убедиться, что все твои любимцы там есть и они живы, но ты подавляешь в себе это желание, чтобы не убить всю остроту повествования.
  Ты думаешь только о том, чтобы автор не слишком заигрался и вовремя спас всех, кто стал тебе так дорог. Он же профессионал, - думаешь ты об авторе, - а профессионалы понимают, что нужно пощекотать читателю нервы, испугать его, почти лишить надежды – а потом, как рождественский подарок, вручить последнюю главу, где все оказываются живы, здоровы, счастливы и беременны. Он же не дурак, он понимает, что если прикончит любимого персонажа в финале, то разрыдавшийся читатель будет разочарован, загрустит – и может даже не купить следующую книгу…
  И в то же время, читая страницу за страницей, ты страшно переживаешь за героев и за автора, который вполне мог увлечься повествованием и прикончить одного-двух главных героев в угоду большей реалистичности, подпустить драматизму… Нет-нет-нет, думаешь ты, дочитав почти до финала, только не это… ты размазываешь слезы и неубедительно улыбаешься удивленному младенцу, который не может понять, чем это занята его мамочка, и на ироническое «что, птичку жалко» мужа пытаешься, всхлипывая, объяснить ему, кого и почему тебе жалко на самом деле, и твердишь, жадно поглядывая на последние страницы, «какая книга! какая книга!», и вручив младенца мужу (или мужа младенцу), скорее торопишься дочитать и узнать наконец, в дурном или добром настроении был автор, когда дописывал свой роман…

  Всю эту бурю эмоций у меня вызвал роман Дина Кунца "Ангелы-хранители". Ох, как давно я так не проваливалась в книгу, как давно не боялась за героев и не сидела, мучительно придумывая, как же им спастись и не печалилась, понимая, что никак и не спастись-то, и скорее читала дальше, потому что знала, что у автора фантазия получше моей и что он-то непременно что-нибудь придумает!
  Очень хорошая книга. Держит и не отпускает. Читайте! Конечно, если Вы читаете такого рода книги. Я вот раньше не читала, снобистски считая их так себе литературКой. Не Сартр, конечно, да. Я просто поняла одну вещь. У разных книг - разные функции. Домашняя библиотека - как аптечка: ты берешь оттуда ту книгу, которая тебе нужна именно сейчас, в зависимости от твоих симптомов и потребностей. Есть снотворные книги, есть болеутоляющие, есть антидепрессанты. Мне нужно было увлечься чем-то, отвлекшись от реальности, - и о да, меня таааак увлекло!
  Жаль только, что у Кунца не все книги такие...

  4

  36