Рецензия на книгу

• 

  Аноним24 февраля 2023 г.

  Дыр бул щил убещур

  Странные у меня отношения с Сорокиным. Каждый раз, оканчивая читать его книгу, я говорю себе, что это последнее, что читаю у него. Но каждый раз снова берусь за очередное его нечто. И уважаю его, и бесит он меня одновременно.
  А он того и хотел, конечно же. Понятно, что ему наплевать, что нам, читателям, едва ли доставит удовольствие это чтение. Что нам будет неприятно. Ему наплевать, интересно ли нам вообще.
  Меня не смутит гадостями, и постмодернизм, как жанр, вполне имеет права на существование, хотя уже и исчерпал себя. Но вот чего тут явно не хватило - чувства умеренности (хотя, да, умеренность=норма, и плевал он на неё лишний раз именно этим), но в подобном жанре каждая деталь, каждое слово должно быть для чего-нибудь, а не просто так. А здесь явно много лишнего, не несущего никакой смысловой нагрузки буквенного мусора.
  Начинаешь читать - всё легко. Бытовые зарисовки про обычных людей. Они встречаются с друзьями, дерутся, занимаются сексом, работают, готовят еду... и, в числе прочих продуктов едят некую "норму", им выданную. Сначала читатель и не поймёт, что это такое. Можно поначалу подумать о хлебе. Хотя, я-то знал заранее, что они едят). Проблема не в этом. Как читатель, ты инстинктивно ищешь логику, пытаешься нащупать единую линию, героев, и всё ждёшь, что разрозненные отрывки как-то между собою свяжутся. Не связываются. Их всё больше и больше - один за другим идут они. В каждом новые люди. Что такое норма - уже все догадались. Но автор лепит еще и еще историй. Уже ненужных. Читать уже и не хочешь, так как думаешь, что вот такой будет вся книга. Но тут - начинается что-то другое. Чья-то жизнь, описанная столбиком существительных - каждое с прилагательным "нормальный" (читай - говёный?), как следует из предыдущей части. Ладно, это легко было читать, это я стерпел, даже заценил, что в этом есть оригинальность. Но это оригинальность, не отмеченная особо литературным мастерством.
  И тут начинается как раз демонстрация самого классического литературного мастерства. Рассказ про потомка Тютчева написан красиво и даже трогательно. В атмосфере русской тоски, осени, запустения. И тут каждый скажет - о, да ты умеешь таки писать, чувак! Что же до этого дурака валял? Если рассматривать сей рассказ отдельно, в глубоком вакууме, он отличный, душевный, великолепно стилизованный. Но когда ты знаешь, что это Сорокин, то невольно ждёшь подвоха. И вообще, всё равно видишь за текстом какой-то скрытый стёб. Хотя он ни в чём как будто не выражается. Просто ты помнишь - это Сорокин.
  Дальше - переход. Это просто чей-то рассказ. Какого-то очередного невнятного героя. И вот вам - следующий. Про ферму. Жесткий, почти реалистичный, пока не поймёшь, что на ферме-то не коровы и не свиньи...
  Потом вас ждут 12 коротких стихов на каждый месяц года. Разные, стёбные. Это кто-то и заценит.
  Письма. Обычные записки дачника в начале. Они быстро начинают казаться нудными. Ну потом у нашего дачника-ветерана едет крыша. Если письма сначала хоть вежливые, то потом появляется все больше агрессии, сначала на каких-то родственников, а потом и на самого Мартина Алексеевича, все больше грамматических ошибок, а потом... потом и вовсе мы видим набор даже не слов, а букв, который, конечно же, никто никогда не читал. Может, особо одарённые читателя попробуют найти там какую-то шифровку, но там её нет. Просто мусор. А я подумал сразу, что это глюк какой-то))) Поломался смартфон? Нет. Это так надо. Автор очевидно просто хаотично бил по кнопкам, пока ему не надоело.
  Дальше - просто короткие лозунги. Но легко и быстро прочитываемые. Передышка, считайте.
  Ну и наконец - бред про каких-то журналистов, работающих в редакции. Это даже комментировать отказываюсь. Не поверю, что хоть кто-то продирался через этот бред. Русские человеческие слова среди набора букв проскальзывают и по ним надо, как я понял, восстановить смысл. У меня на это терпения не хватило.
  Ну и дальше - никакого вывода. Никакой мысли, которая хоть как-то соединила бы разностильные, разрозненные части. Вот вам, что называется, подавитесь. Я и подавился. Это даже для Сорокина слишком. Те, другие были хоть написаны человеческими словами.
  Хотя, я для себя ещё одну книгу его наметил). Дух протеста и эксперименты я всегда уважал. Так что, хейтить автора никак не буду. Он умеет писать, он чередует легко и тяжело читаемые фрагменты, высокий изысканный стиль и быдляцкий. Он жестко прикалывается над нами, читателями. Троллит, играется. И даже знакомых уже довольно хорошо с его творчеством, каждый раз оставляет в дураках.

  5

  536