Рецензия на книгу

• 

  Clementine12 января 2014 г.

  Не знаю, как писать о "Книге иллюзий". Знаю — что, и не знаю — как! Бывает же такое... А книга берёт в оборот с первых строчек. И держит. Так, что, когда закрываешь последнюю страницу, сглатываешь последнюю слезинку, поднимаешь глаза — и обнаруживаешь утро. А предыдущий день, а вечер, а ночь — они были? И если были, то где и когда? А я? Где я была всё это время? Моталась по свету с Дэвидом в погоне за старыми черно-белыми фильмами, раз за разом отсматривала одни и те же ленты, а потом судорожно писала о них, неделями не выходя из дома... А ещё до этого... до погони, до одержимости чужой историей, стояла за его спиной и слушала, слушала, слушала, как болит, как плачет, как ноет сердце человека, потерявшего всё — всё и в одно мгновение. Держала стакан. Стискивала зубы. Думала. А было ли, было ли счастье, если остался — лишь пепел. Не пригрезилось ли оно? Прошлая жизнь не пригрезилась ли? Не была ли иллюзией? Такой же, как все эти, выученные наизусть старые фильмы, которых никто не видел и в которых не играл — жил никогда не существовавший актёр Гектор Манн?..

  Иллюзия кино. Иллюзия счастья. Иллюзия жизни. И грани, отделяющей её от реальности, не рассмотреть, не найти... не переступить за неё, не переехать, не перелететь, и упаковка ксанакса в кармане тут не помощник.

  Жестокая книга, глубокая, стильная. Наполненная неизбывной тоской, грустью — и верой. Потому что даже финал — горький, больной финал, — несмотря ни на что, оставляет надежду. Пусть такую же иллюзорную, как и незаметно промелькнувшая жизнь, но — надежду. И одно это уже многого стоит...

  24

  83