Рецензия на книгу

• 

  -Izma-31 октября 2013 г.

  Не поверила. Сопереживала, сочувствовала, грустила, но не поверила. Тема, которую поднял автор, его посыл – это все понятно. Да, давайте научимся не думать о деньгах, а ценить жизнь, ведь смерть неизбежна. Это все бесспорно, но зачем же все это разжевывать и в рот класть читателю – не ясно. Такое ощущение, что автор так сильно сомневался в умственных способностях своего читателя, в том, что он в состоянии сообразить, о чем книжка, что прямым текстом лупил свои философские излияния, и о диво, некоторые, видимо особо важные, фразы в книге были выделены курсивом.
  Не люблю, когда меня недооценивают. Я нормальный человек, и из любой услышанной или прочитанной истории я сама могу сделать свои выводы. Тут же меня тыкали носом в мораль сей басни, не надеясь на то, что у меня есть мозг. Знаете, литература для недалеких. Вот он герой, вот он умирает, и важно не то, что он умирает богатой буратиной, а то, что он так сильно любит жену и дочку. Да-да, (щас будет курсив) главное в жизни – не деньги, а любовь!
  И даже это не все! Автор не остановился на том, что конкретно вдалбливал читателю свои философские потуги, выделяя их курсивом… Нет и еще раз нет! Он, как заботливый писатель, перед каждой главой поставил эпиграф, который, по его мнению (подчеркиваю – только по его мнению), несет в себе основную мысль того, что он сейчас в этой главе изложит. То есть так… Если вы, прочитав сей труд, все-таки умудритесь не осознать все величие его мысли, вы всегда можете быстро пробежаться по тридцати одному (!) эпиграфу этой книги и тезисно выписать себе в тетрадочку, чтобы потом облить исписанные странички слезами умиления.
  Я, конечно, могу ошибаться, и на самом деле – это совершенно правильный подход к литературе. Но, по моему скрооооомному мнению, настоящий писатель рассказывая свою историю, не делает в ней своих выводов, по крайней мере, не озвучивает их. Он позволяет читателю самому искать ответы на свои вопросы, самому приходить к определенным мыслям и ценить их, потому что они теперь его собственные, и в этом есть что-то сокровенное между автором и его читателем. Именно поэтому Великие книги можно перечитывать сотни раз и находить в них что-то новое для себя. А что можно найти в книге, в которой выводы уже сделаны и аккуратно подчеркнуты? Это было раз.
  А вторая вещь, из-за которой я этой книге не верю, - это то, что жизнь – это не гламурная открытка заснеженного Нью-Йорка. И грязь этой жизни и людей, в этой грязи барахтающихся, не прикроешь туманами, кофейными ароматами и еловыми лапками. Эта книжка – как отфотошопленный вариант реальной жизни. Писать о боли, о смерти, о болезнях и грехах и при этом приукрашивать все это свежими булочками, новогодними ярмарками и горящими в камине поленьями – это все как-то лицемерно. Звучит красиво, романтишно до одури, но все вранье.
  Эта книжка буквально пронизана вычурными описаниями интерьеров, пейзажей, машин, костюмов и прочих радостей, но при всем при этом эта книга о смерти. Сложно рассуждать о такой теме, но одно я знаю твердо – нет в ней ничего ни красивого, ни романтичного.
  Так что, не смотря на то, что я как любая порядочная девочка слезы лила чуть ли не над каждой пятой страницей, могу сказать, что это одноразовое чтиво, которое ничего с собой не несет. Оно не западет в сердце, не откроет потаенные мысли, не принесет ничего нового. Что оно может вам дать? Возможность картинно повздыхать и туманно поразмышлять о ценности жизни и неизбежности смерти, повздыхать и забыть. Вроде и о вечном подумал, и настроение не испортил.

  6

  40