Рецензия на книгу

• 

  oxnaxy23 октября 2022 г.

  ***

  Что тут можно сказать? История действительно самая обыкновенная, они были есть и будут, а вот ехать в столицу теперь и вовсе необязательно – растопчут ещё до. Осознать себя, сидящего в обрывках собственных мечтаний и в осколках несбывшихся надежд, можно далеко не сразу, ведь все это происходит постепенно: обтреплется эта мечта, треснет этот идеал, рассыплется дружба, а чувства начнут причинять только излишнее беспокойство. Не пора ли спрятать их, а лучше – уничтожить? Но до «прятанья» ещё так далеко, может попробовать всё-таки собрать всё заново, не может же всё быть так пошло, так искусственно… или же врали нам наши книги, наши родители, обманулись ли мы сами? Неужели всегда путь наверх и общепринятый успех – это предание самого себя? И зачем тогда такая жизнь и все те слова, что я слышал и читал, если всё это всего лишь фальшь, всего лишь бутафория?

  Я не хотела именно сейчас брать в руки Достоевского, хотя люблю его больше всех других, после него не хочется долго видеть мир, людей, хотя силы он всё-таки дарит, и много. Но как же можно было забыть, что большинство моих любимых русских классиков очень схожи. Иван Александрович, ваш эпилог в этой истории до сих вызывает у меня дрожь и мурашки по всему телу. Что вы со мной сотворили?

  23

  376