Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 октября 2022 г.

  “Черные птицы слетают с луны, черные птицы – кошмарные сны…”

  “Он просыпается от этого сна, не в силах в точности вспомнить, что это был за сон. Знает только одно: во сне он снова стал ребенком.”

  Хрупкие предрассветные сны порой возвращают в детство или отдают на скоротечное мгновение перед полным пробуждением воспоминания о детстве, которые, казалось, были давным-давно утеряны, закрыты в сундуках памяти вместе с любимыми игрушками, тайнами и секретами, друзьями, разделявшими эти тайны и секреты.

  К неназванному герою романа Нила Геймана “Океан в конце дороги” воспоминания о детстве приходят на старенькой скамейке возле тихого пруда. Нет, моря, ведь она называла его морем… Или нет?

  Обычная жизнь, в которой одно событие сменяет другое. Свадьбы и разводы, повзрослевшие дети, приемы, работа, семейные встречи и вечера. Однажды он почувствовал себя слишком усталым, чтобы продолжать всё это, и, сам не зная, как так получилось, но его машина свернула с главной дороги на проселок и повезла его к дому, где прошло его детство. Конечно, спустя столько лет того дома нет и в помине, как нет и сада с волшебным кольцом фей и зарослей ежевики и рододендронов. Всё меняется… Неизменными остаемся лишь мы сами. Или и это одна из иллюзий? Что ж, здесь теперь нечего делать, а вот в конце проселка… Да, теперь он вспоминает, в конце проселка стоял в те времена другой дом. Нет, не дом, а самая настоящая ферма, в которой жили три женщины, три поколения семьи Хэмпстоков. Всегда полная луна заглядывала в окна старого дома, парное молоко, которым угощала его старая миссис Хэмпсток, почти материнские объятия её дочери, еще одной миссис Хэмпсток и дружба с Лэтти, девочкой одиннадцати лет, самой юной из трех женщин. Храбрая, мудрая Лэтти… Ему, тогда семилетнему мальчишке, она казалась ужасно взрослой. Да и кто знает, как давно уже Лэтти было одиннадцать? Вот она-то и называла этот самый пруд за домом морем. Нет! Океаном! Сейчас, сидя на скамейке, он вспомнил это. Океаном. Как только это воспоминание вернулось, он вспомнил и все остальные события той весны: мир под пламенеющим оранжевым небом, свою оплошность, которая стоила так дорого, новую няню, в улыбке которой не было ни капли тепла и, конечно, страшных черных птиц, тени, сидящие на ветках и ждущие того, что им причитается. Маленького мальчика. Его.

  Темная, мрачная сказка от маститого Нила Геймана, где магия переплетается с обыденностью. Книжный мальчик, который легко принимает и понимает запредельное, словно сам становясь одним из героев своих любимых книг. Вот только быть героем вовсе не так легко. Это страшно, а подчас и смертельно опасно. И только дружба, вера, стойкость духа, которой учишься в борьбе, помогают выстоять.

  Гейман пишет увлекательно, умно и красиво, используя всё своё воображение и мастерство писателя. Именно в “Океане в конце дороги” мне почудились брэдбериевские нотки, его основные темы: уходящее, ускользающее песком сквозь пальцы детство, зло, легко проникающее в наш мир, дети, с их открытыми, любопытными и смелыми душами, способные этому злу противостоять. И всё-таки, моё впечатление, Гейман даёт слабину, подчас его воображение балансирует на грани странности, почти абсурда, образы не сплетаются органично и виртуозно, как у того же Брэдбери, чьи произведения легко воспринимаются в любом возрасте, а словно распадаются вдруг на детских монстров и взрослые мысли. У Геймана монстры в их настоящем обличье совсем не страшные, а вот затаившееся зло, его личина, которая вдруг прикидывается близким человеком – это пугает. Как пугает и стремление главного героя помнить. Помнить именно это.

  Как же легко, когда ты маленький, воспринимать мир с открытой душой, не деля на возможное и невозможное. В детстве можно поверить, что пруд скрывает в себе целый Океан, а миров на самом деле огромное, бесконечное множество. Девочка одиннадцати лет может видеться почти что всемогущей. Но и ей порой не под силу справиться со страшными черными птицами, птицами-кошмарами, скрывающимися в тенях, и которых боятся самые жуткие монстры.

  Взрослость затирает волшебную способность видеть чуть дальше и чуть больше, покрывает пылью детские воспоминания, метлой рациональности и здравого смысла выметает монстров из темных углов и из-под кровати. Темнота больше не вместилище чудовищ, а просто отдых перед следующим днем. И только когда приходят сны, а приходят они наверняка из тех далеких, почти забытых дней детства, полнящихся волшебством, магией и ужасами, мы снова замираем и внимаем зову дальних берегов, омываемых водами старого седого Океана…

  9

  308