Рецензия на книгу

• 

  Jusinda9 июля 2013 г.

  Вторая книга у Грина, и опять стопроцентное попадание. Они совершенно разные (что не удивительно, ведь написаны с разницей в тридцать лет), но я теперь трепетно люблю обе (и Леденец даже больше), и похоже у меня снова еще один любимый писатель.

  ...Брайтон. Ветер с моря, шум толпы, звон аттракционов на пирсе, музыка, смех, огни роскошных отелей, стайки девушек, приехавших из Лондона на выходные. Звуки, цвета, запахи сладостей из палаток, яркий свет - увлекает, завораживает.

  Но это лишь фантик, разноцветная леденцовая обертка.

  Заверни за угол, пройди чуть дальше в полутемные кварталы... и попадешь в совсем другой мир. Там банды делят город, там дерутся насмерть, там страшно мстят за предательство. Там живут в ужасающей, страшной нищете и безысходности. Там семнадцатилетний Малыш Пинки пытается отвоевать Брайтон у старого, богатого, умудренного опытом Коллеоне.
  Книга пропитана тяжелой, вязкой безнадежностью, и сразу понимаешь - счастливого конца не будет. Не может быть. Реальность, хоть и неприглядна, держит намертво и сурово наказывает того, кто посмел пожелать вырваться из ада.
  

  
  Рай — это пустой звук. Ад… его еще можно себе представить. Ум способен поверить только в то, что он может постичь, а он не мог постичь того, чего никогда не испытывал.

  
  Они ведь дети. 16 лет, 17 лет, Пинки и Роз просто дети, которым не повезло родиться теми, кто они есть.

  Пинки преступник, он убийца, но... он лучше всего сброда, который окружает его. Он лучше их, потому что чувствовал, понимал - окружающее его "общество" порочное, прогнившее, даже лучшие из них обыденные радости превращают в унылую безысходность и способны лишь бесцельно предаваться минутным слабостям.
  Он лучше, потому что понимал, что нужно стремиться куда-то дальше, выше. К свежему воздуху, к искренним людям, к другой жизни.

  И он хуже их - потому что не нашел другого пути вырваться из этой тягучей безысходности, кроме разбоя и убийств.

  Как ни взгляни - у Малыша Пинки изначально не было шансов. Его Брайтон не был конфетным городом из рекламных проспектов, в его городе лишь соленый ветер, от которого трескаются губы, шепоток да блеск лезвий в темных углах, хитрые улыбки букмекеров на скачках. И одна капля искренней доброты и нежности, которую он не сумел распознать.

  У него не было шансов. Но он хотя бы попытался.

  21

  184