Рецензия на книгу

• 

  lied

  9 июля 2013

  Вообще ничего не делал. Вообще себя вел ни как нигер, ни как белый. Вот что главное-то. Почему они так взбесились.

  
  Роман Фолкнера - тяжелая вязь слов, похожая на болото. И из них, как из болота, сложно выбраться, вынырнуть из этой давящей атмосферы американского Юга, жаркого, страшного, ненавидящего, одинокого. На самом деле, очень много именно одиночества в этой книге, беспросветного и жуткого. Одиночество тоже бывает разное. Но оно никогда не бывает заслуженным.
  Это история одиночества человека с чудесным именем Кристмас - человека, который думал, что в нем течет негритянская кровь; он не был ни белым, ни черным, и ни белые, ни черные не принимали его. И он ненавидел и черных, и белых, ненавидел и любил одновременно.
  Это история одиночества отставного священника Хайтауэра, которому не повезло родиться на тридцать лет позже, живущего рассказами о своем убитом на войне деде.
  Это история одинокого города Джефферсона.

  
  Похоже, что человек может выдержать почти все. Выдержать даже то, чего он не сделал. Выдержать даже мысль, что есть такое, чего он не в силах выдержать. Выдержать даже то, что ему впору упасть и заплакать, а он себе этого не позволяет. Выдержать — не оглянуться, даже когда знает, что оглядывайся, не оглядывайся, проку все равно не будет.

  8 понравилось

  0

  70