Рецензия на книгу

• 

  Clementine

  8 июля 2013

  "А был ли мальчик-то, может, мальчика-то и не было?"
  
  "да и мальчиков таких не бывает, опомнись, мо"
  
  Морас, Мозес, светлый мой книжный эльф, разносчик божественных писем, острая осока и мокрый мох, душа моя, Мо... Какой рунической мыльной верёвкой был связан ты с этим миром, да и был ли вообще? Пыльный город оседает в лёгких, отпечатывается на изнанке век, течёт по венам несмолкаемым дорожным шумом — и никаких тебе киммерийских теней, черных драконов или красных львов. Душа моя, Мо, иссиня-чёрная болотная куманика, тихий озёрный ангел, загорающий под растаявшей медовой луной, — где искать тебя теперь, когда в воздухе ни шороха, ни отголоска, и никакого вспененного фарватера, ни единой прорехи на времени — только ямка и стёклышко в подмёрзлой траве... ты ведь вернёшься, Мо?
  
  Ты ведь вернёшься... Лучшие люди, Мо, те, что выдуманы нами, и ты как никто другой знаешь это, иначе чем ещё оправдать душную Мальту, крошащиеся под пальцами рукописи, череду загадочных смертей и волю всемогущего случая? Как объяснить всех тех цветастых, тёплых, рыжеволосых, с подгоревшими ртами и словно выкрашенными хной пятками, всех тех, что населяют и раздвигают пространство, наполняя его беззаботным весенним смехом и горькими осенними слезами... как отпустить их, Мо, и не ждать обратно?

  Доктор говорит, что, отпуская, мы наконец-то обретаем себя. Отчего же тогда, сидя на твоём — нашем? — подоконнике и не видя твоего лица напротив, я чувствую себя не просто лишённой отражения, а чудовищно одинокой и безнадёжно незавершённой?.. Отчего внутри меня так гулко отзываются шаги медсестёр и балующееся эхо играет их приглушёнными голосами, словно мячиками, отскакивающими от стен огромного заброшенного бункера? Разве пустота равна целостности, Мо?.. И чем мне заполнить её, если не тобой, покинувшим Мальту на одном из семи уцелевших кораблей... Чем мне её заполнить?

  P.S. На самом деле я хотела написать не это. Я собиралась рассказать о том, как долго буквально по капле вливалась в эту книгу, как первую сотню страниц не могла понять, кто все эти люди и для чего, и как потом, махнув рукой на поиски смысла, позволила тексту просто быть, просто течь, как текут свободные, не перекрытые дамбами реки, как впустила его в себя и увидела, насколько он прозрачен, понятен и красив... Вот о чём я хотела написать вначале, но не удержалась и в очередной раз (а сколько их было, пока Лена Элтанг рассказывала историю Мораса!) призналась в любви этому странному мальчику, которого давно пора было выдумать.

  68 понравилось

  2

  580