Рецензия на книгу

• 

  Jusinda

  25 мая 2013

  Когда мы шли по бульвару Монпарнас, я увидела газетный заголовок, от которого защемило в груди:
  Jimi Hendrix est mort. 27 ans.
  Я поняла эти слова без перевода.

  
  Время, когда Америка бредила не благополучием, а свободой. Эпоха хиппи, эпоха Вудстока, наркотиков, спида и искусства. Еще не было "клуба 27" - были живы Моррисон, Хендрикс, Дженис Джоплин... и не только их, а еще множество людей, ставших позже легендами, встречала Патти Смит в своих бесконечных скитаниях по Нью-Йорку и Парижу, в дешевых отелях, в прокуренных клубах, в нищете, порой голодая, но никогда не теряя веры ни в себя, ни в своего извечного спутника, любовника и друга Роберта Мэпплторпа.
  Но книга оказалась не отражением эпохи, а скорее признанием в любви ушедшему другу - одному из многих, кого безудержный секс, наркотики и богемная жизнь привели-таки к гибели.

  Странно, здесь, казалось бы, было практически все, чтобы мне понравиться - но книга прошла мимо, совершенно не затронув. То ли язык недостаточно выразителен (или просто автор сама по себе не слишком эмоциальна), то ли просто мы оказались не на одной волне, но... Я не могу сказать, что мне не понравилось. Но для такого сюжета, для описываемых личностей, для такой бурной эпохи, в конце концов - оказалось слишком блекло, слишком размеренно. А жаль.
  

  
  — Скорее, сфотографируй их, — сказала женщина своему озадаченному мужу. — Они наверняка художники.
  — Тоже скажешь, «художники», — отмахнулся муж. — Просто дети какие-то...

  21 понравилось

  76