Рецензия на книгу

• 

  Аноним25 мая 2013 г.

  Я долго не могла начать. Я и сейчас не знаю, что говорить, а говорить хочется. Невероятным будет оставить эту книгу без внимания. Я настолько сильно люблю Владимира Владимировича, что, наверное, уже буду любить каждую книгу через призму моей любви к нему. Однако эту - особенно.
  Она чертовски легка, в сравнении с его остальной прозой. Даже думается "Набоков, ты ли это?" Однако, он. Его можно легко вычислить по "Зонтик, распятый вблизи парового отопления,все капал, капал, ронял слезу каждые полминуты и так накапал большую лужу" или же по "Забавно застать чужую комнату врасплох. Мебель, когда я включил свет, оцепенела от удивления". И в этом будет весь Набоков.
  Сначала наивной девочкой я думала "как можно умереть не до конца?" И, знаете, чего греха таить, захотелось узнать, как это, конечно, только мысленно, слишком явно он всё это описывает.
  Потом я спрашивала себя "Ну кто же ты, кто? Ты - посторонний или ты - кто-то из них?", но всё же склонялась к постороннему. И еще эта премерзкая Ваня, совершенно недостойная его возвышенной любви.
  А потом р-р-р-раз, и конец. И вот я сижу, закрывши книгу, и хохочу про себя. А ведь все это можно было бы понять еще с самого начала. Но Он, Он сделал всё так, в очередной, бесконечный раз, что ты безудержно глотаешь книгу только, чтобы скорее дойти до конца.

  9

  115