Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 мая 2013 г.

  Спойлеры!
  Болезненная книга. От корки до корки пропитанная горечью и несбывшимися ожиданиями. Кажется, с её страниц дует северный ветер, кажется даже, что местами они подёрнуты инеем — от них по-настоящему знобит, так что время от времени хочется с головой спрятаться под одеяло и не вылезать, не знать, не дочитывать... Потому что обречённость героев предопределена с самого начала. И от предопределённости этой никуда не деться. Но и бросить чтение при этом невозможно — устами главного героя Кристенсен рассказывает историю нескольких поколений одной семьи и своим рассказом связывает по рукам и ногам. Потому что откровенность здесь главное. Как будто и не книга перед глазами, а живой человек напротив. Сидит, курит, смотрит в полупустой стакан и говорит, всю ночь напролёт, потому что когда-то надо вот так сесть и рассказать, чтобы просто выслушали, без претензий на понимание даже. Так выпускают на свободу тайны, так открывают дверцы шкафов, где годами пылятся старые чемоданы и скучают пустые вешалки. Так возвращают память. Разрушают безмолвие. Так приходят к себе.

  Через чердак, в день окончания великой войны ставший метафорической могилой одной улыбчивой девушки,
  через зачитанное и заученное наизусть письмо пропавшего во льдах полярника,
  через буфет центрального телеграфа, за стойкой которого завершает свою карьеру когда-то подававшая надежды телеграфистка,
  через могильный холмик актрисы, вырезанной почти со всех киноплёнок,
  через спальню с зашторенными окнами, где потерявшая лицо женщина день за днём теряет свою единственную дочь,
  через то, что мы обычно называем жизнью. Со всеми её полутонами, подвохами и хитросплетениями. Со счастьем, смешанным со слезами, с "бедой, которую надо нести как славу", с любовью, что проверяется ожиданием, когда оно само не выдерживает проверки...

  "Полубрат" не просто семейная сага, "Полубрат" — исповедь. Мучительная, тяжёлая и необходимая, потому что "бесследно мы не уходим. Вспененный фарватер тянется за нами и никогда не разглаживается полностью, это прореха на времени, которую мы сперва старательно протираем, а потом оставляем в память о себе".

  23

  83