Рецензия на книгу

• 

  ortiga

  22 февраля 2022

  Мама всегда любила Бога, даже когда не любила меня.

  Сегодня я убила маленького мальчика. Отвела в переулок и сжимала руками горло в синем доме. Я продолжала давить, даже когда его кожа стала скользкой от пота — и моя тоже. Он умер рядом со мной, и сто миллионов людей потом смотрели, как высокий сильный мужчина несёт его к мамочке.

  Сложно сказать что-то положительное об этой книге. И не в том смысле, что не она понравилась — весьма и весьма неплохо, — а в том, что невозможно оправдать убийцу, пусть даже это ребёнок.
  Пусть даже это заброшенный ребёнок, нелюбимый, неприкаянный, ненужный, дикий, с изломанной логикой и никудышной психикой. Голодный, оборванный, писающий в кровать, худой как щепка, вшивый, несчастный, с глубокой травмой, от которого хочет избавиться собственная мать.

  
  Спорим — ты меня не увидишь, спорим — не найдешь, спорим — не поймаешь.

  Первый день весны, и такой нерадостный. Есть ли вдали хотя бы лучик просветления, хотя бы крупинка надежды... нет, не на счастье... На спокойную жизнь в дальнейшем? После всего совершённого

  51 понравилось

  2

  1,3K