Рецензия на книгу
Molloy. Malone Dies. The Unnamable
Samuel Beckett
Аноним16 апреля 2013 г.
К написанию рецензии я подходил очень долго. Очень. Не переставая при этом удивляться тому, что рецензия так и провиснет второй (но, конечно, не лучшей, мне с создателями «индустриэла» и «бард-рока» соперничать невозможно никак) — автор ведь, извините меня, — Сам (вот такая получается игра слов). В принципе, можно было начать ещё во времена царя Гороха, мало того — не читая в принципе (но вот не случилось у меня выверта в духе «читать для слабаков», mea culpa), не вникая в уснащённый совершенно потрясающими изысками, пусть и своего рода, текст:
Сейчас, потом ещё раз, так я думаю, потом, может быть, последний раз, а потом всё кончится, так мне кажется, и этот мир кончится. Предчувствие пред-пред-последнего. Всё расплывается. Ещё немного, и ты ослепнешь. Слепота в голове. Голова больше не работает, она говорит: Я больше не работаю. И ты немеешь, звуки глохнут. Это преддверие, едва достигнутое, вот это что. Голова. Ей досталось сполна. А ты говоришь: Сейчас надо, потом, пожалуй, ещё раз, потом, может быть, в последний раз, а потом всё. И ты решаешь сформулировать эту мысль, ибо она единственная, в некотором смысле. И внимательно, внимательно рассматриваешь всё, что расплылось, и усердно твердишь себе: Это моя вина. Вина? Какое интересное слово. Но в чём вина? В этот раз было не прощание, ты ещё сможешь попрощаться в другой раз, когда проплывёт перед тобой волшебно расплывшееся пятно.
Рубленый, но тягучий. Похожий на мантру, но способный дать фору иному маршу.Можно было не ужасаться красоте подсознания человека, способного перенести на бумагу всего иного себя (Но всего ли? Сейчас, дорогие мои, я крепко задумался), свою тоску по обездвиженному регрессу, метафизической прелести отвратного, ослеплению внутренним отражением света душевных зеркал. Не вплывать глазами в каждую строчку, не находить в герое себя во время моих поэтических экспериментов…
Можно было сейчас пошутить, можно назвать Беккета гением, но шутить я не перестаю в своих рецензиях месяцы, надоело, а Беккет останется гением и без моих рассуждений.
Нет, если коротко, то хочется сказать спасибо даже не Сэмюэлю, а вот таким спецам-рецензентам по Глуховскому, Коэльо, Мураками и прочим любимым (и вне сомненения — потрясающим массы своими глубинами) авторам, которых лично я, присоединившись к программе целиком и полностью, заклинаю читать исключительно легально.
Ну, правда, вот спрашивали меня пару раз: с чего начать у Гессе? — а я человечку рецунечку, где его скучным и поверхностным называют. С чего начать у Беккета? — а я, понимаете, измышления индустриэльного поэта нашего замечательного и так далее, и тому подобное, и всё с участием моих фаворитов (с Достоевским сложнее, соглашусь, там, по-моему, уже всё, что можно оплевали). Я ведь тоже, дорогие мои, ленюсь порой с этими отзывами. Но тут, конечно, молчать не могу, уж очень сильное произведение извлёк из своей души автор. Браво, в любимые!12171