Рецензия на книгу

• 

  DeadHerzog4 февраля 2013 г.

  Сидишь в аэропорту, ждешь своего рейса.Или в очереди к врачу, с номерком в руке. Сидишь, ни о чем не думаешь, скучаешь. И тут рядом подсаживается мужичок - небритый такой, в очочках. Поймав твой взгляд, заговаривает с тобой, искательно улыбаясь. Вроде историю какую-то рассказывает. Ты из вежливости начинаешь слушать, киваешь иногда - все равно особо делать нечего. Но в какой-то момент с ужасом осознаешь, что не понимаешь, о чем идет речь. Собеседник говорит как-то странно, словно набрав полный рот каши, как-то рвано, все время забывая закончить предложение. Перепрыгивает с истории на историю, на полуслове себя обрывая и, смеясь и хлопая себя по коленкам, начинает рассказывать что-то, что вообще не имеет никакого отношения к тому, с чего начал, добавляет какие-то свои сны, пересказы виденных фильмов и байки из грошовых газет. При этом, несмотря на явное воодушевление, размахивание руками и попытки подражать голосам других людей, он все время сбивается на бубнеж, и тогда уже совсем непонятно становится, о чем он рассказывает. Ты пытаешься думать о своем, отвлечься, а он все бубунит и бубнит, и конца-края этому нет и не предвится, и у тебя уже зубы сводит от этого бубнежа и плохого русского языка... А потом он берет тебя за пуговицу, начинает ее вертеть, и ты понимаешь, что он пьян, пахнет от него соответствующе, и тебя вот-вот спросят, уважаешь ли ты его... Объявляют твой рейс. Или твой номер в очереди подошел. Слава Господу! Ты встаешь, стряхиваешь с себя руку небритого очкарика и, стараясь не переходить на бег, стремительно удаляешься, с искренней надеждой, что никогда больше ты его не увидишь.

  32

  520