Рецензия на книгу

• 

  oxnaxy19 сентября 2021 г.

  Допустим

  Автор берёт темные краски, готовится использовать холодные тона и начинает рисовать свою картину. На ней мать и дочь, а ещё вся их жизнь. Но жизнь не выстроена линейно, а разбросана маленькими частичками по всей картине. Как и воспоминания человека эти кусочки то яркие, то едва заметные, вспыхнувшие словно из ниоткуда. Можно смотреть с любого угла, с середины и пытаться понять, что же на самом деле произошло.

  Давайте сразу – у автора ничего не получилось. Да, она пыталась в «глубину», в характеры, в очередное «собери историю персонажей», но ничего не вышло. И не вышло просто потому, что она сама не знала, что в итоге хотела сказать. Её роман похож на долгую прелюдию к пустоте, она нагнетает, нагнетает, что-то там мудрит с временем, даже пытается обмануть своего читателя (по крайней мере, такое у меня сложилось впечатление, когда ещё в самом начале начались это флешбеки в детство), но всё зря, ведь одним клубком эмоций и внутренним убеждением «я затронула важные тема – я молодец» смысл не вложишь, угу? Честно говоря, я страсть как люблю книги, где тьма беспросветная, где «всё плохо» и не хватает только «мы все умрём», но здесь… Здесь сквозь авторскую картину проступает очевидное и тщательно спрятанное давление на эмоции без какого-либо смысла. Отношения с родителями хороши далеко не у всех, да и каждый из нас далеко (да, опять) ненадежный рассказчик (как и сама Авни Доши, к слову), но разве это наполянет книгу хоть каким-то смыслом? Очередное «на подумать», которое забудется на следующий же день? Сколько можно.

  Если же говорить об Индии, то ответ прост – она тут есть, но на заднем фоне, словно бы мимоходом. Да, можно подцепить крупицы чего-то нового для себя, но если читать книгу только ради этого, то лучше просто не читать её – полезней будет.

  22

  946